Все писатели, читать некому

Перечитывала я недавно «Республику ШКИД» — роман про школу-интернат для беспризорников, который реально существовал в 20-х годах прошлого века. И была там такая глава.

Воспитанники школы в какой-то момент увлеклись изданием газет и журналов. Мальчишки сами писали статьи, фельетоны и заметки, переманивали друг у друга ребят, умеющих рисовать, отчаянно конкурировали друг с другом, упарывались в поисках дефицитной в то время бумаги. Вроде бы благо, ведь вчерашние малолетние воришки, хулиганы и беспредельщики увлеклись чем-то общественно полезным и даже интеллектуальным, вот только…

В итоге издавать свою газету или хотя бы информационный листок хотели все больше и больше подростков. Каждому было, что сказать, у каждого была куча невысказанных идей. И каждый хотел показать себя и не отстать от товарищей. И в какой-то момент издателями своих собственных журналов в республике ШКИД стали вообще все. Все то ли пятьдесят, то ли шестьдесят воспитанников — точно уже не помню — сидели со стопками своих журналов, листков, газет и еженедельников в ожидании читателей. Вот только читать их было некому, потому что чукчи не читатели, чукчи писатели… Ээээ, то есть издатели.

Ничего не напоминает?