Грустная история Антонины

Слезящиеся, выцветшие, старческие глаза Антонины Никифоровны неотрывно глядели в окно. Окошко было маленькое, как во всех деревенских домах. С кровати на которой она лежала можно было бы рассмотреть кусочек неба и два тополя вдалеке, если бы она надела очки.

Зачем? Картинку за окном она помнила и так. Видела её тысячи раз. Когда просыпалась, когда засыпала, когда любила мужа, когда кормила детей, играла с внуками.

А теперь, она умирала. Старость. Уже ничего не болело. Она смирилась и тихо ожидала. Все земные дела завершены.

И вдруг, она тихим дрожащим голосом позвала:

— Фома.

— Чего тебе, — откликнулся возившийся у печи муж.

— Фома, приготовь мне гусочку.

— Ну вот ещё, ишь чего удумала, — пробурчал тот в ответ, — ты не сегодня завтра помрёшь. Чем я на поминках кормить буду?

«Наверное, он прав, — вздохнула Антонина, — как всегда».

PS  Вот такое у меня настроение, когда мои книги не читают мои друзья. Наверное они правы.