Дворник
Автор: Дед Скрипун
День клонился к вечеру, солнце тонуло в кронах лип, подсвечивая их лучами заката. Легкий озноб осеннего ветра пробежал по плечам угрюмого мужчины сидящего на лавочке городского парка, и безучастно рассматривающего прохожих. На душе муторно и противно. «Ему сорок. Уже первые нитки седины в лысеющей голове, а чего он добился? Ради чего все? В чем смысл жизни?» - Тяжкий вздох вырвался из груди.
«Разрешите представится» - Склонил он голову перед несуществующими слушателями - «Петр Афанасьевич Иванов. Писатель. Какой к чертям собачьим писатель. Кому он нужен.» - И опять глубокий вздох.
- Я не помешаю? – Петр скосил глаза. Рядом присел дедок. Маленького роста, седой, в очках, увеличивающих в два раза глаза. Сел, поставив перед собой метлу и опершись на нее, высморкался в платок, забавно сморщив большой нос и черной бородавкой. – Устал знаете ли. Мусору нынче много. – Он повернулся к собеседнику. – Вам плохо?
- Вам какое дело! – Петр сверкнул злобой в глазах. «Вот чего пристал? Иди по своим делам. Мети асфальт и не приставай. Быдло. Вот из-за таких как ты – стада, и нет нормальным людям, приносящим в жизнь смысл, продвижения».
- Да собственно никакого. – Пожал плечами дед. – Вижу вздыхаете тяжело, вот и решил поинтересоваться. Мало ли что. Может помощь нужна. Иногда, знаете ли, просто выговориться надо. Излить душу. Легче становится.
- Больно надо… - Хотел отшить приставшего деда писатель, но осекся: «Почему бы и нет, если уж не выговорится то поставить на место философа из толпы. То же мне психолог.» - Он мстительно улыбнулся. – Ты книги читаешь?
- Бывает. – Кивнул тот.
- Какие предпочтения? – Петр развернулся и ехидно усмехнулся.
- Разные, в основном те что жена читает. Она у меня любительница поплакать над придуманными судьбами.
- Литературу для домохозяек значит уважаешь. О чем тогда с тобой говорить. Ширпотреб меня не интересует.
- Во как. – Старик заинтересованно поднял глаза. – А вы значит серьезную литературу предпочитаете. Справочники, энциклопедии. Учебники?
- Нет, от чего же. – Смутился писатель. – Я художественную литературу люблю. И сам пишу, к твоему сведению. Только не то, что предлагают те популярные писаки, графоманы, заливающие дерьмом страницы своих книг. Хорошая литература должна иметь смысл и не ориентироваться на мнения домохозяек.
- Очень интересно. – Дедок даже потер ладони. – Очень интересно. А вот скажите мне пожалуйста. Вы свою маму любите.
«Тупой дед, и вопрос тупой. Причем тут моя матушка? Какое она вообще имеет отношение к литературе? Хотя она что-то читает. Вроде. Что-то я не интересовался никогда, что именно»...