А ты?

В детстве, глядя на потухший взгляд взрослых вокруг, ты все же набираешься смелости поделиться с ними своей Мечтой. Не просто стать, но быть им - Героем - всегда. Некоторые отвечали: "Не летай в облаках! Спустись на землю!". Некоторые просто сухо, немного сочувственно улыбались, ничего не отвечая. Повезёт, если по пятой точке не отхватишь. И так из раза в раз.

Но неизменно в глазах каждого из них читалась лишь глубоко скрытая тоска, а порой и хуже - снисхождение. Они уже знают, что тебя ждет провал и заранее жалеют. Тебя. Обида начинает распирать - я же со всей душой, а вы... "Да себя пожалейте!" - в конце концов решаешь ты, а огонь в груди распаляется всё  сильнее. Ты смотришь в зеркало и клянешься себе - ты таким как они никогда не будешь, ты станешь другим, ты станешь лучше. Больше никогда им ничего не расскажу!". И не говоришь.

И вот ты рвешься вперед, но в этот раз...

В этот раз что-то не так... Злость на окружающих распаляет твою страсть сильнее, но помыслы твои уже не так чисты. Ты хочешь стать Героем, не потому что это правильно, не потому что твоя душа и сердце ведут тебя. Теперь тебя ведёт честолюбие. Ты хочешь стать Героем, чтобы доказать всем сомневающимся, что ты можешь, что ты другой, что ты лучше! Ты хочешь, чтобы тобой гордились.

Но саму Вселенную такая постановка вопроса больше не устраивает. И что ещё хуже - даже Она согласна с этим. Раз за разом встаёт у тебя на пути. "И ты тоже меня предаешь... Но почему? За что?!". Первые слёзы. Навзрыд. И в первый раз за свою жизнь ты искренне не знаешь что делать. Первый порыв - подойти к взрослым - ты моментально, с гордостью, отметаешь. "Они злятся, когда ты просто говоришь о Сокровенной, представь какой скандал опять будет если я скажу, что все это время был верен Ей. Ну уж нет - сам справлюсь!".

Крах.

"Они были правы. Они всё знали. Знали и не помогли, не уберегли! Они ведь взрослые! Мою Душу! Они ведь могли... Хоть что-нибудь, чем-нибудь... Как больно... Почему я не могу дышать?". Страсть гаснет с каждой пролитой слезой. Все эмоции притупляются. Кажется даже пропадают совсем. Слёз больше нет. Больше никогда.

Реквием по Ней.

Проходит время. Она никуда не ушла. Она лежит где-то на границе души. Разбитая, ненужная, забытая. Ты продолжаешь жить, продолжаешь путь. Правда уже совсем не тот. Ты знаешь, что нарушил обещание, что дал себе. И тебе хватило остатков воли, чтобы напоследок наказать самого себя - ты решил жить как все.

Прострация.

Но сердце - известный бунтарь. Оно тайком ото всех всё ещё мечтает о Ней, трепещет при мыслях о Ней, но уже не только от предвкушения. От ностальгии. От тревоги. От парализующей паутины сомнений. От страха снова разбить Её вдребезги. От ужаса воспоминаний последних дней вместе с Ней - тех самых, мучительно болезненных. Уязвимость. Обида.

А ты теперь другой. Для тебя теперь Она - символ бессилия, боли и обиды. Но как же все таки Она была прекрасна! Но ты не заслужил. Ты предал, не достоин, не способен. И ты сжимаешь свое сердце в железный кулак и подавляешь даже малейший намек на непослушание. За малейшую попытку вновь потянутся к Ней. "Так будет лучше всем." - уже спокойно и смиренно думаешь ты.

Эскапизм.

Время скачет, твои привычки меняются. Друзья скорее всего тоже. Повезло, если не на пустоту в душе. Ты начинаешь читать. И вот как-то раз ты натыкаешься на книгу, а в ней оказывается, что Герой не обманул! Героя не предали взрослые, как тебя! Читаешь взахлеб, с нетерпением переворачивая страницы, порой забывая как дышать.

Ты представляешь себя в Его роли, пытаясь  найти в таких книгах пособие к собственной жизни, подражаешь Ему... Пока собственная Мечта лежит у ног, веничком сметаемая под ковёр бравады и липовой гордости, что повзрослел, чтобы никто не увидел. И даже ты сам. Все это, чтобы ничего тебя не отвлекало от созерцания Её в чужой Фантазии о твоём возможном будущем. Которое бы наступило, если бы ты был верен. Если бы ты не злился. Если бы ты БЫЛ Героем, а не пытался Им стать. И ты сбегаешь в новый мир, где все получилось.

Ты прочёл уже десятую книгу про Неё. Автор прекрасно попал в твоё Видение. Ищешь новую часть книги, желая переключиться на продолжение, пока рефлексия тебя не догнала. А его нет. Ты в панике ищешь похожий мир, подойдёт и от другого автора. О, что-то есть. Попробуем. Ну вот, вроде тоже Хороша. Сойдёт.

С каждой прочитанной книгой ты все больше задумываешься над поступками Героев и твоими собственными. Неосознанно проводишь параллели реальных событий из твоей жизни и событий мира Героя. Но уже не ставишь себя на Его место, как в начале. Нет. Теперь ты невольно ставишь Его на своё. В такие моменты тебе неосознанно кажется, что Она больше не может смотреть на твои мучения и из последних сил пытается достучаться до прежнего тебя.

Проблеск.

Час проходит за часом. Глаза бегут между строк, пропуская целые куски текста, мысли мечутся где-то между "Нет, я никогда не был достоин..." и "А может все эти годы Она ждёт меня...?". Последняя мысль глухой болью отдается в груди, а взгляд сам собой опускается к полу.

Испытание.

Прямо по середине размышлений тебя окликают те самые взрослые. Недодуманная мысль, с лёгким раздражением вильнув хвостом, упархивает обратно на страницы книги и ты звонко захлопываешь её, думая, что наверное лучше не знать ответ на последний вопрос.

Ветер перемен.

Ты натыкаешься на свою старую фотографию в фотоальбоме. Грудь наполняется теплом. Растрепанные волосы, хитрющая бандитская улыбка. Ты помнишь момент в который она была сделана, о чем ты в этот момент думал. Помнишь, как Она была рядом в этот момент. Резвилась и росла вместе с тобой. Неразлучно. Толкала тебя на свершения. И ты свершал. Невозможное, немыслимое. Тепла стало так много, оно расползлось по всей душе мягкими волнами и ты упустил тот момент, когда оно добралось до того самого Места в душе.

Выбор.

В этот миг болезненная мысль без промаха поразила сердце. Ты поднимаешь глаза на фотографию.

"Прости меня, я подвёл тебя..."- тихонечко, еле слышно, шепчешь ты.

А в ответ лишь хулиганская улыбка.

Следующая мысль вонзается ещё глубже, перехватывая контроль, непреклонно толкая тебя ближе к месту покоя Запретной, как непослушного котёнка.

В груди все сдавливает.

Снова трудно дышать.

Ты закрываешь глаза, но капля всё равно скатывается по щеке.

"А ведь Он бы простил."