Росписи. Файл первый.

Это когда тебе надо писать по заданной теме, ну, скажем, “проду”, а голова в облаках. Голове хочется чего-то неоформленного, без сюжета, интриг и хитросплетений. Эмоций хочется. Таких, бессмысленных и беспощадных. Чтобы текст был просто так. Без привязки.

Я тогда открываю в “писаке” отдельный документ в папке, которая называется “Роспись” (потому что тут я расписываюсь), и пишу, что в голову придет. В потоке. Иногда получается что-то потенциально интересное. Такое, что можно даже почистить и отложить до лучших времен. А порой непонятная фигня. Милая, но непонятная.

Вроде такой вот:

Кровь вытекала из раны медленно, будто раздумывая — а стоит ли это делать? И это при том, что тупая пуля "шершня" пробила плечо навылет, захватив с собой на выходе приличный кусок мяса. По логике, кровь должна была хлестать во все стороны, а она просто не очень охотно текла.

Но даже не это пугало. Человек, в которого я только что всадил пулю — с пяти метров, в упор! — устоял. Только качнулся при попадании.

Я в стрельбе совсем не новичок. Отлично представляю — не раз видел — что происходит с человеком, когда ему в плечо попадает тупая 10-ти миллиметровая пуля. Это же физика (вот кто бы знал, что нелюбимый в школе предмет будет призываться в свидетели), чистая, мать ее, физика! Человека толкает назад, а если удар пришелся не в центр, еще и закручивает. Обычно валит с ног, частенько боль лишает подозреваемого сознания. Иногда — убивает. Болевой шок, штука такая.

До сегодняшнего дня я не видел человека, который бы устоял на ногах после попадания из "шершня". Даже здоровяки валились спелыми колосьями. А этот задохлих, которому только поэзию Фрейской республики 12-го века преподавать, не просто устоял, а продолжал переть на меня. Держа в руке — раненой руке, духи защитите!  — музейного вида топор на длинной ручке.

Где он его раскопал, вообще? Это же скафильский “клюв” седьмого века! Я почему знаю — буквально вчера смотрел исторический фильмец “Драккар мертвецов”. Там “поднятые” вот с такими “клювами” бегали…

А он его еще простреленной рукой поднимает! Там мышцы пулей разорваны — как, милостивая Торэ!

В голове за долю секунды пролетели все двенадцать параграфов «Закона об оружии». Как на экзамене, святая правда! Шестой – выстрел вверх — сделал. Седьмой — не смертельное ранение — сделал. Параграф восемь – попытка провести задержание… Да к демонам! Давай сразу десятый!

Три выстрела слились в один. На груди задохлика расцвели три красные розы. Он остановился, с удивлением опустил взгляд на раны, после чего перевел его на меня. Растянул неживые губы в ухмылке и метнул топор.

Ну вот так как то)

Как правило, после такой “росписи” очень хорошо пишется по сценарию.

Если хотите, могу с некой периодичностью выкладывать в блогах росписи.