Юбилей.

Ровно тридцать глав. 

Две новые главы дались мне сложно. Недели три я безвылазно пребывал в апатическом состоянии, когда текст просто не шёл. Я знал, о чём нужно писать, составил себе план глав, а вот слов подобрать не мог. 

Кто-то назвал такое явление: лексической закупоркой. Не знаю, кто именно и так ли точно. 

Может быть я сам так это назвал, кто знает?

За это время я, к моему большому удивлению, сдал экзамен и получил зачёт. Здесь должны быть звуки аплодисментов, но их нет. 

К тому же, мне уже начинают так хорошенько мозг компасировать насчёт магистеркой и практики. Всё в последний момент дают, всё требуют в самую последнюю секунду. А не пошли бы они к чёрту, например. Я в панике: у меня работа и она никак не совместима с работой на практике. Я попросту не умею совмещать и то, и другое. И занимаюсь, естественно, третьим. К примеру, одно из этих "третьих" дел: читаю Оно и диву даюсь с хренового украинского перевода. Покупал книгу три года назад, а руки до сих пор чешутся написать в издательство гневное письмо. А потом удивляются, почему я так терпеть не могу родной язык.

У меня лёгкая паника и немного истерики. А потом всё закончится тем, что мне будет попросту по...всё равно. 

Ой, а потом сделают виноватым меня. В общем, всё как всегда. И зачем я только пошёл на журналистику, пошёл бы...куда-нибудь ещё. 

Четыре года на романо-германском бакалавриате я уже благополучно проср...потратил, ещё полтора потратил тут. Молодец я. Молодец. 

В общем, кто ждал главы - те малодчики, они их дождались. 

Всем чмок.