"О скитаньях вечных и о Земле"
Автор: Ирина ВалеринаЯ совсем не о том, что у Брэдбери, но без поэтики, присущей произведениям мэтра, не обойдусь.
Собственно, именно о поэзии разговор и затеваю. О поэзии, которая у одних талантливых поэтов постепенно перерастает в прозу, а у других, талантливых не менее, либо дорастает до максимально возможной степени простоты и ясности, которая уже вне и над миром, - либо закукливается в непробиваемую броню бронзовости.
Вообще, мне любопытны все трансформации человека пишущего, но про надмирность vs бронзовость попробую в другой раз. Так уж звёзды сошлись, что не далее как пару дней назад я говорила с другими поэцкими людьми именно о переходе из поэзии в прозу и о причинах, которые побудили меня к этому переходу.
Поскольку в нашей компании я одна оказалась уже битым в боях прозаиком, а две другие девы пока только собираются рискнуть и сделать шаг из уютного оазиса обожания (а красивых поэток преимущественно обожают, поверьте моему опыту) в эту бездушную прозаическую пустыню, то с меня и был весь спрос.
"Почему, - спросили меня две практически прекрасные девы, - почему ты, уже состоявшийся и местами даже признанный поэт, пошла на это безумие?"
И пока я собиралась с ответом, другие девы и даже мужи уставили на меня взыскательные взоры.
Не все меня понимали, ох, не все...
Я бы, конечно, отшутилась, как это мне свойственно, но... С другой стороны, почему бы и не объяснить?
Почему бы не объяснить, что поэзия - это всегда про себя, даже если смыслы твоего текста понятны и близки многим. Даже если ты пишешь о глобальном и большом, все равно это ты, пропуская сквозь призму своего опыта, расщепляешь луч сильной эмоции на цвета того спектра, который доступен твоему осознанию. Поэзия - это концентрат состояния, мощная вспышка, схождение огня, если угодно. А еще это выдох. Вдохновенный выдох чего-то в тебе, но всегда над тобой, дающий силу твоему тексту.
Да, гореть в этом пламени прекрасно. Даже агония прекрасна - потому многие поэты ищут деструктивные отношения, разрушительные эмоции и другие нездоровые стимуляторы. Однако какой бы путь ты ни выбрала, однажды понимаешь, что выдохнула из себя всё и начинаешь повторяться. И вот здесь важно спросить себя, что же будет дальше?
И - шагнуть. Потому что проза - это всегда дорога со множеством развилок.
И начать говорить. Уже не про себя, но - от себя. От себя - но за многих. И, набрав полную грудь воздуха, вдохнуть жизнь в свою историю.
...А когда сплетаются два дыхания, то это ещё и новая грань творения. Но это уже другая история :)
