Стишок

Что я знаю о настоящей поэзии?

Когда меня бросает в жар от годной идеи,

Когда в груди трепещет, что хватаюсь за ручку

И строчу набор из слов, что только мне будет нужен,

Да.

Ритмика, стуктура, вся вот эта коробщина - это так скучно.

Не видел никогда поэта, чтоб на ящиках вдруг стал Скруджем.

Нахуй мне эти рамки, это стих: где найти мне в нём угол?

Моя безумная фантазия - не то, что вмещается в узел,

Да даже в голову: я сам не пойму, про что сочиняю.

Слова, как кубики из лего, а я на них наступаю

Больно, но приятно, выходит я мазохист, и это мой фетиш.

Намазать бы салом по хлебу - нихуя себе текст для лютой зевгмы.

Вы можете не поверить, но мне это нравится.

Пушкинские строки - я послал бы их нахуй.

Рифма - ёбанные цифры, и их сотни вариаций,

Но вы дрочите на то лишь, что так просто и понятно.

Ну хватит расслабляться, прошлая четвёрка была адекватной.

Самое время ебануться и усилить хватку.

Стих - это исскуство, наверно надо про жизнь распинаться,

Но я пинал одни хуи - буду умным тогда притворяться.

На фоне чёрного флага

Все мы белые, как лист бумаги,

Воняем, блять, мы пираты:

Беспорядочно в поисках клада,

Но оно нам не надо,

Просто жизнь скучна и блекла, как пустая помада,

Как сухая и чёрствая баба.

Мы идём на поступки, за которые гонят до ада,

Для того, чтоб наша жизнь была на вкус шоколада,

Но мы сраные диабетики,

А про ебучий сахар вечно слышим по телику.

Солью тут и не сыпят, так делают только с ложью.

Мы хотим жить повкуснее, но нас кормят землёю с ложки.

А где оно - счастье, о котором нам не расскажут?

Мы перепробывали дерьмо, но оно лишь немножко вяжет.

Я бы изведал все моря, чтобы найти это сокровище.

Но сдохну точно раньше, чем достигнем полуострова.

Так зачем эти скитания, давайте все прыгать в воду.

Акулы - это миф, там дельфины и то все мёртвые.

Я бы поверил, что господь не хочет, чтоб мы все подохли,

Но он сам придумал, что корабль - нет, а всё же тонет.