Стишок

Я писатель, и мне стыдно, что я им являюсь.

Вы ждёте от меня искусства, я его рождаю,

Но есть одно большое "но", что каждый плут скрывает:

Всё то, что кажется душевным, лишь полёт фантазий.

Да, это так: Достоевский не страдал эпилепсией,

Камю не слышал голоса в ответ его лицемерию,

Гоголь не думал в дневниках, что он испанский regente,

А Короленко никогда не сетовал на зрение.

Булгаков славил Иисуса, но святым он не был,

Другой корил за суицид, но позже выстрел в сердце.

Убийца бога был далёк от суперчеловека,

Кто знает, что бы мог сказать про авторов Заветов.

Все эти мысли и идеи - просто чей-то вымысел.

Кто-то придумал над бумагой, что не видел, в принципе.

Вы их слагаете на жизни, их суёте в лидеры,

Они не могут найти путь: их не смогли родители.

Но я пишу и продолжаю и вовек не брошу,

Ведь ничего для сердца нету лучше серой прозы,

Такой без твистов и запутанных, тугих концовок.

Ведь классика - не детектив, чтоб там сюжет был боссом.

Идея - книга, ну а книга - это есть идея.

Любое знание приходит из простых сравнений:

Ты хочешь отразить душевность другом русской лени?

Сравни её с пузатым дядькой, ну а дядьку с немцем.

И точно ни одно искусство не сравнится с книгами.

Ничто не может так раскрыть проблемы и к ним выходы.

Ничто не может расписать души клочки незримые,

Как это делают творцы, что трятят жизнь на символы.