Стишок

Растрачиваю свой потенциал,

раздрачиваю своё искусство.

Меня никто не обучал,

как делать так, что было круто.

Мне лишь твердили, что дурак, 

чтоб я не вёл себя так грубо

Со стихами, мол "они принадлежат нам",

но я, дружище, так не думаю.

Видел свои руки, ты видел свои руки?!

Мы с тобой свиньи, мой товарищ. Не веришь - хрюкни.

Какая тебе поэзия, какое тебе искусство?!

Мы жрём всё, что попало, плевать, что оно не вкусно!!!

Странный стих. Полёт мысли. Я лежу на кровати.

Всё это приходит в миг. Я не трачусь на рифму. Мы не ритма магнаты.

Если стих - это попросту мысль, зачем мне квадраты?

Если я лишь хочу заключить сюда мозг, заключить свою душу, заключить своё сердце и струны кипящего тела -

                Зачем эти рамки?

Зачем мне тяжёлые конструкции, сюжеты, метафоры?

Это же мысли, просто мои мысли - в них нету ни связи, ни автора.

У меня слеза навернулся, вот только что, почему - да не знаю я.

Всего лишь простая, дешёвая, нищая жизнь - и она мне так нравится.

Весь этот сумбур, творческий полёт и необъятный воздух фантазий,

Мне не платят и денег, не пишут комментов - зачем напрягаться ?

Я живу для себя и пишу для себя, а другие пусть давятся с зависти.

Моё творчество - зеркало моей души, и оно не исправится.