Стишок

Мы с тобой были половиной, но расстались четвертью.

И с каждым новым расставаньем моё сердце в трепете,

Моя душа - она всё меньше, ей бы там, где ветрено.

Но я живу, как сурикат, и лишь торчу с убежища.

В моей поэзии нет музы - она вечно в ужасе.

В моих мозгах прочахли мысли, мне бы их на улицу.

В моей душе стрекочет вера об одном лишь будущем,

А я живу прямо сейчас, и я живу, как труженик.

Ведь тружусь. Правда, тружусь. Говорить о стихах во век не заебусь.

Рифмовать впрочь глаголы не заебусь.

Брось меня - такую пакость - пусть.

Я буковка на чёрном или белом экране.

Это не мой век: я родился и поздно, и рано.

Пишу рандом, называют "гандон" - такая вот слава.

Это саморефлексия, браток. От неё не устану.

Просто думаю. Думаю и пишу эти строчки.

Почему вся Москва в тополях, а поют про берёзку?

Если я был вольнее, я точно бы стал бы получше?

Время - это ресурс, или повод просрать его в тусах?

Как же классно, что я молодой, и есть право на тупость.

Вот бы только не кончилась молодость где-то на улице.

Но не будем об этом. Хотелось закончить бы песней.

Я слышал: "Я молод и ахуенен.

Я молод и ахуенен.

Я молод и ахуенен.

Я молод и ахуенен".