Внеклассное чтение

Как только дьявол слезет с плеч,

перекую гражданский меч

и надорватое орало

на серп и молот, горный трак,

готовый на исходе драк

обломки дней спустить в отвалы.

Есть время целить и кидать,

маманей клясться и рыдать

над покореженным корытом.

А после, невод отложив,

сообразить,

что жил,

что жив

и вспомнить о давно забытом.

О чём? О чёрте на игле,

о крепко запертом в столе

недопрокуренном талмуде,

где классик — брошенный кумир —

сказал: «Война? Да будет мир!

Кивни, Болконский: правда, будет?»

Пока визжит мотопила,

пока тейпирует смола

доспехи раненого дуба,

мы говорим: «Мерси боку» –

и одинарное «ку-ку»

встречаем песней лесоруба.

Пока ярится флогистон,

свастон несёт под вальс-бостон

литое солнце в обороте,

мы не расстанемся с мечом,

и мир — он вроде ни при чём,

рука скучает по работе.

А на закате — тишь да гладь.

Легко орало надорвать,

труднее штопать и молиться,

как классик.

Где он? 

Нешто сник?

Ах, нет!

Опять ведёт дневник,

перемежая сны и лица…