Зарисовка #3

В тусклом свете уличных фонарей, играющих тенями на мокром асфальте, стояли двое. Сердца их бились в едином ритме, одновременно страшном и завораживающем.

Они были неуловимо похожи и одновременно разные, словно брат и сестра. Возможно, их объединял безумный блеск в мутном омуте глаз или холодная пистолетная сталь, мрачная и ко всему безразличная. А может, и ненависть, одна на двоих. Объединяющая. Жуткая. Беспринципная.

Они долго смотрели друг на друга. Глаза в глаза.

Минута. Две. Час. Они сами не знали. Никто не знал.

Эта битва не могла продолжаться вечно. Кто-то должен был проиграть.

— Стреляй.

Парень сдался первым. Возможно, он решил уступить девушке, а может, и побоялся.

Она усмехнулась. Безбашенный огонек в глазах перерос в пожар, поглотивший вселенную.

Секунда. Две. Минута.

Девушка опустила руку.

— Я не ты.

Оружие упало в холодную лужу, всколыхнув водную гладь.

Девушка подошла ближе. Теперь она стояла практически вплотную.

— Я не убийца. Стреляй.

И снова минуты. Долго. Слишком долго, чтобы не бояться. Девушка замерла, не двигаясь и не дыша.

Оружие с гулким стуком упало на асфальт.

— Нужно уметь прощать.

Остался тот же фонарь, те же тени, асфальт. И сердца продолжали биться в том же темпе.

Продолжали биться.

Они научились прощать.