Жаркая месть

Дым...Кругом дым... Он обволакивает глазные яблоки,потрескавшиеся от чрезмерного напряжения. Горло мучительно пытается протолкнуть хоть капельку слюны в липкую слизистую пищевода. Слёзные железы,будто бы в насмешку, безудержно расходуют остатки драгоценной влаги организма. Обезвоживание,мать его, на фоне сильнейшего потрясения. И огонь. Проклятый огонь,сжигающий дрова и рваные лохмотья того,что ещё недавно было душой Поэта. Набатом в голове грохочет вопрос : " А стоило ли?"                

А в нескольких шагах,укрывшись под дубом от дыма,веселились они. Хлопали друг друга по плечам и пускались в пляс под отвратительно фальшивящий тенорок Криса. Он сидел на бревне и распевал песни на его...Его стихи! Крис нашёл благодарных слушателей,и те гоготали над похабно исковерканными текстами,слизывая с пальцев застывающий жир.

А мальчишка не унимался. "ЕСЛИ Я ЧЕШУ В Зал....Е......!!!"  

-В затылке,блядь! В затыыылкеее!- пробормотал Тот Кто Стоял У Костра.

Он судорожно вздохнул,и снова повернувшись к огню,сделал вид,что ему нужно перевернуть мясо. На самом деле Он просто хотел скрыть ликующую улыбку,ведь сегодня на шампурах вертелась вторая порция главного зубоскала и занозы в заднице Поэта. Но сегодня каламбур Пятака,который он сочинил,разговаривая о мёде и пчёлах,был не совсем хорош.... Скоро придёт черёд остальных. Поэт ничего не забывал.