Стишок

Это стих будет мятой скатертью

Красок расплёванных лужи.

Я бы любил твои цацки и филки,

Но в сердце моём лежат тапки искусства.

Прочь беспросвестного зарева створки в помаде торчком и на улицу,

Хватит оглоблями, сеном бросаясь, стучать по горбу мне - я мучаюсь.

Я редко бываю снаружи: наружи скрывают, что рвётся наружу:

Побойся не тех, кто стучит по затылку - а тех кто в ответ им стучит из макушки.

Я навзничь бросался и умер, но голуби с паперти стюкали пугало,

Чтобы я дальше сиял даже в тёмной ночи назло всем прочахнувшим сумеркам.

Мне однажды сказали, что мир не ч/бшный, а серый, как дым при пожаре.

Но разве бывает, чтоб цвет наших рож сифонил в экран одинаково?

Цветы не бывают плохими и добрыми, сколько не ной от шабаша.

Всё в этом мире:

И белое,

Чёрное,

Жёлтое,

Белое,

Красное,

Синее,

В каплях

И инее,

Может с картинки

Иль безобразная,

Да что вам показывать:

Всё в мире разное!

Нравится? Нет? Дело ваше!