Сорок градусов под одеялом. Хроники больничного

Хотел взять паузу и побыть дома. Сбылась мечта идиота. Параллельно сбылась вторая, но я явно плохо её формулировал. Как итог:
1) я таки дома
2) когда я просил сорокоградусную, я имел в виду не температуру. Теперь сам почти как водка
только ни отдыха, ни удовольствия, ни закуски.  
Лежу в постели, рожаю носом гомункулов, пускаю сопли пузырями, глаза как у кролика перед разделкой (и ведь не докажешь же, что  не курил). 

Не скажу, что я заболел гриппом. Это грипп заболел мной. Надеюсь, он тоже страдает.

Начальство разрешило остаться дома.  Великолепное решение, прямо-таки управленческое озарение. Там, впрочем, и так уже никого нет - коллектив превратился в пустыню из больничных листов. В какой-то момент стало понятно: дело пахнет писюнами удалёнкой. 

Но с другой стороны — хоть творчеством займусь. Пока штырит от температуры и мерещится, что плесень на потолке пишет автобиографию, кто знает, может, я тоже шедевр сотворю. Главное, чтобы мысли не убежали вместе с соплями, оставив меня один на один с одеялом и обречённым взглядом в потолок, где эта зараза уже спин-офф о себе пишет (Саня, будь безропотен!). 

Одно плохо — любовь всей моей жизни тоже лежит и вредничает. Не скажу, что сам ангел - утром у меня что-то хрустнуло в шее и теперь ору каждый раз когда меня шопушат. 

Это не болезнь — это квест "выжить вместе и не разойтись" какой-то

В общем, мечты сбываются. Правда, всегда с легким привкусом горькой иронии. Хотел дома расслабиться? Лови полный комплект: температура, съехавшая психика и эмоциональный джетлаг от совместной простуды. Живём весело.

хотя пофиг. У нас как раз второй сезон игры в кальмара несмотреный.

Быстрофикс: Саня говорит, что я ещё должен быть благодарен, что это он ко мне пожаловал, а не пан Жлобек или кто похуже. Парацетамолу мне! Парацетамолу!