Ангел

В моем рассказе " Ангел" я снова приближаюсь к храму, который есть в большинстве моих книг.

Кладбище на другом берегу реки, недалеко от храма.

На холмике бабушкиной могилы — порванная пополам фотография Луки из её комнаты.

Франческа нагнулась и аккуратно взяла половинки, погладив землю. Платок упал ей на плечи.

Она оглянулась.

В пустых окнах храма — свет и свечи. Тихо позванивает кадило.

Миг. И ничего нет. Только остов старой церкви.

Она медленно подошла к паперти.

Хлопок выстрела поднял в воздух белого голубя.

На камнях — кровь.

Нет, это —лепестки цветов, которые унес налетевший ветер.

Она посмотрела на Луку и сильнее сжала его руку.

— Сейчас бы Всенощная началась? Пойдем.

Они вошли в храм.

— Миром Господу помолимся...

Звучала тишина, а тени превращались в силуэты. Завтра они придут снова.

Золотой мой, рубиновый

И я даже не удивляюсь, что моей "цыганской темой" здесь едва ли кто заинтересовался: детали не те.