Стишок

Мир не хочет, чтобы я писал книги, голосами чужих, недалёких, близких. Мои родители, девушка, друзья, ненавистники. Все они одинаковы, что смотрят глазами с числами.

Мне плевать на деньги и работу - странный. Я живу не для того, чтоб понежиться в ванной. Всем так не ясны мои мысли -  грозятся расправой. Неужели бицепсы, знания, курсы - и больше не надо?

Я не могу терять этот мир, не могу закопаться в строчках. Я и так пишу "Проклятого" втихоря, только ночью. Я не могу бросить искусство - без него жизнь полая. Почему так много должен я в процентах обществу?

15% на кубики пресса

30% на позёрство с глоточком эспрессо

30% на мышление милиардера

15% на связи и грязные деньги

10% на улыбку, чтоб всем было лестно

Я не вижу тут творчества. Не отдаюсь на всё к деньгам - мне светит одиночество. Мало любить. Мало быть человеком. Мало добро творить.

Перспективным мне нужно быть. Но где перспектива в строчках? Пока что я ещё со всеми, буду в яме сточной.

И вы плюнете, когда пройдёте рядом, точно.