Кессонная болезнь

Кессонная болезнь…это бесконечное падение в бесконечную пропасть. Когда не видно дна, когда ты паришь и тебе кажется, что этот полет никогда не закончится. Когда огромное бесконечное окно вдруг сжимается в маленькую форточку, которая не пропускает света и воздуха. Когда кровь вдруг вспузыривается мириадом пузырьков, а тебе все не хватает воздуха. И ты глотаешь этот воздух как выброшенная на берег рыба и понимаешь, что все бесполезно. Когда твои бабочки вдруг вырываются из своего ласкового плена и взмывают в пространство, и улетают, навсегда. Кто ты? Что ты? Буковки на экране? Или - Человек? Существо из плоти и крови, из сплетения нервов и сухожилий? Ч е л о в е к…это смешно и глупо. Знаешь, мне ведь совсем не нужно, что то пытаться из себя выстроить, обмануть тебя, придумать себя, другую, иную, самую лучшую…такую какой ты хочешь меня видеть. Мне совсем не сложно говорить тебе те слова которые ты хочешь услышать. Вот только зачем? Острая нехватка воздуха, или его переизбыток…Одинаково больно, одинаково смертельно. Вот я- Гетера…такая распутная, такая беззастенчивая, раскрепощенная, пьяная одним твоим присутствием, говорящая афоризмами древних философов, знающая все- что когда началось и когда все закончится. Или может лучше – Лолитой…такой невинной, такой внешне беззащитной девочкой, таящей внутри себя вулкан страстей. Или нашей современницей- бизнеследи, идущей по головам соперниц и соперников в туфлях на шпильке, и высокомерно отметающей всякие предложения. А может быть простой, беззащитной девочкой, прячущейся за стеклом из оргпластмассы…не верящей уже ни во что, не ждущей ничего, кроме чуда.

Это ведь так просто, подари ей мечту, уверенность в завтрашнем дне, и она пойдет за тобой на край света, она будет ловить каждое слово сорвавшееся с твоих уст, и замирать счастливая, не подозревая, что болезнь, это проклятая трегубо и сугубо кессонная болезнь уже заползла в ее легкие…и не будет понимать от чего ей так трудно и сложно дышать…она будет думать, глупая, что это от влюбленности…хотя…какая влюбленность через стекло из оргпластмассы? Обман, самообман, простая попсовая песенка, и так сложно выходить утром из этого транса, думать что все это правда, и не уметь отличать вымысел от правды. Отличать утро от вечера только по стрелкам часов, вечно спешащих.

Бабочки…они срываются с ресниц, они взлетают, их уносит переменчивым ветром. Пусти их…отпусти их…пусть летят…им не больно, их не затрагивает кессонная болезнь. Они прилетят к той, которая еще не знает, что это такое- бабочки по кожей, которая думает, что все это просто игра, и не опомнится пока не будет слишком поздно, пока кровь не вспузырится мириадами пузырьков…и она будет замирать и думать, думать что все это правда, что все это действительно происходит с нею, с нею настоящей, а не с глупеньким значком на бездушном экране…