Как тогда

Время летит, прошел еще один февраль. А люди продолжают гибнуть и звереет сталь. Четвертый год стреляет сын в отца, погибших скоро милллион, не уши не заткнуть не отвернуть лица, но не убить и даже не послать скотину, подлеца, что за кошмар, ужель бессмертен он? Конечно, можно написать роман, тупым юнцам милее прода, когда они уже наполнят свой карман, что нужно им еще четыре года? Нет, зря я не пишу стихов, а если и рифмую то напрасно, еще угробят тысячи дураков,  и то понятно, очень даже ясно. Писать и говорить,  словами сыпать рясно,  и автомат идти стрелять и беспилотник подымать напрасно. Что делать с этим беспределом непонятно, хотя волхвы сказали внятно - вы колбасы хотели? Так помирайте же в степи постели.... Читать по лицам не хотели - и превратились в падаль, мертвечину ели....