Письмо к себе

Прости меня.

Прости за каждый раз, когда чужие интересы оказывались важнее твоих. Ты ведь молчишь, и кажется, что всё хорошо, но мы обе знаем, как давит усталость и душат слёзы, непролитые из-за неверного выбора.

Прости за каждую твою мечту, которая не сбылась вовремя, потому что я не захотела за неё бороться. Лёгкие, смешные, воздушные, они как летние девичьи платья – и можно бы надеть, но уже и не по возрасту, и не по сезону, и вкусы другие.

Прости за каждый недовольный взгляд, брошенный в зеркало. Я хотела бы больше заботиться о тебе и чаще видеть сияние в твоих глазах – ты так светло умеешь улыбаться! А я так долго стеснялась твоей улыбки, что порой кажется, будто лицо навсегда превратилось в недовольную маску.

Прости за каждый час потерянного сна, за непрочитанные книги, за некупленные платья, за каждое «нет» вместо «да», за каждое «да» вместо «нет». Прости за забытую гитару, за рассыпанный бисер и грустящую в полке акварель. Прости за каждый раз, когда «надо» побеждало «хочу». Прости, если я причиняла тебе боль, огорчала, забывала.

Я не идеальна. Я не смогу в один миг исправиться и начать заботиться, понимать, тонко ощущать твои потребности и беречь твои чувства. Но я буду очень-очень стараться – потому что люблю тебя.

Прости за всё, моя милая, дорогая Я.