Мы пишем книги или....они пишут нас?

Написав вчера шестую главу "Суккубьих Тайн" я задумалась...еще с середины первой книги цикла я заметила, что повествование идет не туда, куда изначально было задумано, откуда то появляются новые герои, а старые, просто написанные для сюжета, вдруг обретают плоть и становятся в один ряд с главными. От главы к главе наростает жетскость, главная героиня начала проявлять строптивость и больше не хочет быть красивой куколкой, а жаждет вспомнить свое боевое прошлое. В общем книга выходит из под контроля и мне это нравится.

И тут возник вопрос - а я ли ее пишу? Нет, вы не подумайте, это не нарождающаяся шизофрения. Просто я так много читала и слышала рассуждений о том, что это не мы выбираем книги, а книги выбирают нас, что мы просто проводники между их миром и нашим, что начала задумываться об этом...Може кто еще замечал подобное? Успокойте меня)))

И в качестве эпиграфа потрясающее стихо проф. Дж. Р. Р. Толкина в переводе С. Степанова "Мифопоэйя"

...Мой милый сэр, — писал я, — не навек

Был осужден и проклят человек.

Пусть благодати ныне он лишен,

Но сохранил еще свой древний трон.

Ведь белый луч, через него пройдя,

Рождает семь цветов; они ж плодят

Живые образы — сознания дары.

Так он творит вторичные миры.

Пускай мы спрятали за каждый куст

Драконов, эльфов, гоблинов. И пусть

В богах смешали мы со светом мрак.

Мы обладаем правом делать так.

Как прежде, праву этому верны

Творим, как сами мы сотворены. (1931-1933 г.г.)