Струны и бисер/Рождаются слова...

В непроглядной своей полутьме

Я особо – но всё же: жива

В полуночной укрыта стране,

Где на струны низаю слова

И толпятся, как дети, они,

Ожидая к рожденью черёд

В тонком звоне немой болтовни...

Их струна моя к звуку ведёт

Не пойму я, откуда, куда,

Эти весточки шлются в ночи,

Где их логика? Словно вода

В толще Геи пронзает – ключи

Как вести их, как выткать узор,

Чтобы был он понятен, пригож?

И подарен мне, как приговор,

Слова бисер: но правда, хорош?

...

Рождаются слова из неизбытой боли,

От тонкого сверла, свербящего в груди,

Из света и огня, коль мчит душа – на волю,

Из пёстрого стекла мелькающих картин

○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○○

А как же сор, здесь спросишь ты, благословенный мой читатель? (Оммаж, оммаж, опять оммаж!) Твой автор, всё-таки, мечтатель и в небо вещее смотря, и лишь чуть-чуть косясь под ноги, в источник звука – соловья себе припишет! Смейтесь, боги!

А им то, в целом, начихать, и без поэта им не грустно, но Муз он взялся донимать (желая постигать искусство) и те, смиряясь и смеясь, в ту "полутьму" к нему слетали, где сора выше крыши – грязь! Помой окошки – свет бы дали!