сезонное
Автор: анс* * *
Март. Акварельный этюд на пленэре. Перетекает, сливается цвет.
Тени и свет — в произвольной манере. Полунамеки, конкретики нет.
Все полутоны, неявно, неярко. Все полуправда — не сразу, не вдруг.
В талых аллеях весеннего парка встретишь, бывало, собак и подруг.
Время контрастов — то жар, то морозы, на парапетах не видно людей.
Век акварели, по правилам прозы, перетекает в эпоху дождей.
Где Вас носило? Куда Вы смотрели? Может, не вовремя? — мы подождем.
Хрупкое время поры акварели наискосок зачеркнуло дождем.
Переступить? — нас никто не неволит. Март, это правильно поняли мы —
Грань между грешною пахотой поля и подвенечным нарядом зимы.
Март — это март, а июнь — это лето: краски другие, оттенки не те.
Годы линуют квадратами света четкие тени на белом листе.
Март — это март, и не стоило плакать: в этой шараде не главный никто.
Нас развезло, как осеннюю слякоть, но по утрам — серенады котов.
Вечером выйдешь на улицу — сыро, утром — хрустит подмороженный наст.
От сквозняков простудилась квартира. Март — это март, а весна — это в нас.
Сами в себе разбираться устали, а на дворе наступает апрель.
Штрих завершающий — пара деталей... Раму заказывать? Март. Акварель.