Классика вампирского обучения

Юный мой герой - это смесь рыцарства, средневековых взглядов, милоты и кровавой непосредственности. Он убивает без зазрения совести, при этом ингда "спотыкаясь" в мелочах, казалось бы, уже несущественных в его состоянии.

И даже не понимает толком, что направляет его мягкая рука дрессировщика.

Во дворе стояла лошадь. Обращенная лошадь – здоровенная черная зверюга с костистой мордой, покрытая кое-где панцирем, как скорпион. Седло на ней было соответствующее, массивное, с высокими луками и укрепленной сбруей. Рядом крутились собаки, но не надоедали.

Неужто они… мяса ждут?

Меня неприятно дернуло от этой мысли.

- Чем ты их кормишь? – спросил я отца.

- Когда как, - уклончиво ответил тот и с интересом глянул на меня. – Что-то не так?

- И людьми тоже? – напрямик спросил я.

Он улыбнулся с обычной своей иронией. Темнота ясной зимней ночи обесцветила мир, оставив только черное и белое. В искристом сиянии снега отец казался жутковатым призраком. Я догадывался, что выгляжу не лучше, а то и пострашнее, чем он, сытый и с мясом на костях.

- Какой ответ ты хочешь услышать? – ответил он, наконец, вопросом на вопрос. – И что сделаешь, если ответ тебе не понравится?

А и в самом деле, что? Бунт подниму или попрошу его так не делать? Смешно. Он просто-напросто сильнее. Но почему бы ему не кормить своих собак человечиной? Ведь это удобно. Не надо думать, куда труп потом девать.

Но мне это казалось диким и неправильным, хоть я и чувствовал в его словах насмешку.

Он сжалился, видя мое замешательство. Сказал:

- Я могу позволить им разорвать модификанта в бою. Или того, кто первым рискнет напасть. Это естественно. Специально скармливать им останки наших жертв – нет. Это было бы неуважением к тем, кто кормит нас своими жизнями. Мы не уподобляемся Ворадору.

С этими словами он подтолкнул меня к флигелю, откуда вновь дурманяще пахло жизнью и пищей.