Прощание

Собрал вот такой сборник

***

Горчит снежинка. Липнет первый снег.

И страха нет, и хочется бояться.

Мне хорошо с Одессой. Мочи нет.

Так хорошо, что лучше б нам расстаться.

Тут слишком много выдранных цитат,

Раздарено бессмысленно контекста

И тень акации из переулка детства

Уже язык не вяжет так.

Тут тополиный пух забился в вены,

От ломки и до валиховских врат…

И кашляет от суеты и пены

Хронический и шумный «Арарат».

Тут на коленях содрана брусчатка,

Нечесаная поседела жесть

И на фасаде шрамы и заплатка

Закутанные в мох и шерсть.

***

Уходят памятники, кто с мольбой, кто с боем,

Политики картавят вразнобой.

Рим не погиб. И не сгорела Троя!

Там просто поменялись власть и строй.

Пришли однажды юнаки в доспехах

И показали грозный манифест:

Снести и точка, к радости и смеху

Всей ойкумены и окрестных мест.,

Лишь для острастки копьями потыкав

И вызвав челядь коммунальных служб...

(Потом сожгли все пьесы Еврипида...

Уж больно слог у трагика колюч) .

Но обошлось без варваров и пьянки,

Всё местными агорами решив,

Кассандра выла? Дали штраф гражданке...

Эней уехал? Ну, хотя бы жив...

***

Бесспорным признаком абсцесса,

для плотных социальных групп,

лежит больная поэтесса,

с утра изображая труп.

Ей тоже, в общем-то, охота

на модернистском полотне

жить не с говном, а с идиотом

и (обязательно!) на дне.

Но вместо этого натужность

запеленавших руки мук,

усталый муж, луны окружность,

чуть деформированный дух…

И жертвой, будто коммунизма,

а может даже колдовства,

лежит она в петле трюизма,

таблетки жрет от естества.

***

Я тихо пью, в дверь ломится эпоха

И требует, чтоб за страной пошел…

А страны ведь не только дохнут плохо,

Но и рождаются совсем нехорошо.

Им пуповины режут гильотины,

В рот льется кровь из мамкиной груди,

Не дни рождения, а сороковины

Они встречают на своем пути.

А поменяв подгузник на штанишки

Взрослеют так, что божечки-спаси:

Братоубийство, подленькие книжки,

Костры, бандиты, князи из грязи…

Я тихо пью, в дверь ломится эпоха,

Какой-то обыск, паспортный контроль.

Так повелось: все страны гибнут плохо

И для рожденья требуется боль.

***

На небе накипь, в мыслях пена,

Дешевый бренди на столе

И легкий запах лжи и тлена

В стране.

Летят букетами «герани»,

Тревожно бьется Телеграмм,

И нету места в этой срани

Простым словам.

«Все планы выполнены четко»,

«Все недобитки учтены»,

Лишь притаились, знают точно,

«Ждуны».

Все в трескотне медийной рати

Все в липкой жиже торжества.

Но нет же в смерти благодати,

Страна?