Праздник все же

Один маньяк

Спел про коньяк. 

Другая пол перестелила,

Сказали ей - у вас спина бела,

Ответила - как это мило,

И гвоздь последний в пол забила.

Ещё в запале кто-то кинул клич

Писателей известных бить,

Но все решили - это кич,

И так тому и быть,

И дикую нагородили дичь.

Уж очень морды бить спешили,

Что знаменитости опешили,

Бежали в страхе, голося

И о пощаде лишь прося.

Все это в блогах прочитал,

Сегодня встав попозже, утром.

Хотя о том я не мечтал.

И чую я своим нутром,

Что хочется уже забыться.

Иль головой в стену побиться,

Хотя бы шутки ради,

Соседи будут очень рады.

Такому праздничному стуку,

Такому праздничному звуку.

И под конец, скажу в печали,

Тут у писательницы хвосты торчали.

И трое там в плаще бурчали,

Пыхтели, грызли и ворчали.

Призналась автор, что не просто

Печатать будучи такого роста.

Но автор целых три енота

И все печатает по нотам.

Ух вроде ни кто не забыт,

И в пол последний гвоздь забит.

И весь бомонд писателей избит,

Коньяк до донышек распит.

И это все, кого-то усыпит,

Что громко так уже храпит.

Фривольности мне кто-то не простит,

И буду дальше я забыт.

Но автор строк сих мнит,

Что всех сегодня шутников затмит.