Один день из жизни автора

Все мы привыкли, что автор – это такой мужик или дамочка, которая сидит и целыми днями тыкает в кнопочки на 

клавиатуре. Но что главное в работе писателя? Правильно — идея. Как же она приходит эта идея-то и что это вообще за зверь такой? 

Сейчас я обдумываю сюжет нового романа. Хочется рассмотреть тему сверхспособностей, дальше просыпается такое тревожное — а что, если... И это треклятое словосочетание «а что, если», мешает есть, спать, заниматься работой, а то и вообще хоть чем-нибудь, ибо колется, как шило в определенном месте.

Говорят, тебе на работе сделай то-то и вот это. Ты шефу — ага, а в мыслях — а что, если Петя влипнет вот так, а потом его понесет вот туда и там он как найдет... А, что найдет, да хрен его знает. И тут вдруг, вот совсем неожиданно, появляется сердитая морда шефа: А где? — спрашивает он, потеряв терпение, спустя час ожидания.

И ты понимаешь — виноват, а шеф стоит над душой и красочно расписывает где ты налажал и насколько неправ. М-да бывает, надо дать начальству выговориться. И тут находит — а что, если...

Все, ты для мира потерян, а все проблемы обзавелись колесиками и укатили. Остался только Петя, который должен что-то найти. И ты ходишь думаешь, что же это такое, а главное — на кой черт это нужно моему герою. Обед в это время кажется безвкусным, чай — постоянно холодный, настроение — самое зверское, а треклятая заветная вещица все никак не находится.

Зато во всем есть положительные моменты. Бах! И рабочий день подошел к концу. Коллеги прощаются и глядят с недоумением: ты чего домой не идешь? Шеф работой завалил? Бедолага...

Невдомек им значение словосочетания «а что, если». Это шило на попе сидеть ровно не дает, пальцы от него горят и воображение рождается. Петя в мыслях уже столько всякой дряни отыскал, что сам за голову схватился. Только автору усе не то.

Промучив клавиатуру на работе еще час, ты понимаешь пора бежать домой, а то желудок уже матом кроет на все лады и во всех позах.

Катишься на городском транспорте, вокруг пусто. Нормальные работники домой еще час назад смылись, а трудоголики еще недовыработались. За окном деревья мелькают быстро-быстро, а ты глазами по ним скользишь и не видишь, у тебя в голове Петя бегает, у него истерика, он уже готов взвыть и выдрать волосы в самых труднодоступных местах и тут, какая-то деталь, а потом бах — озарение. Вот же оно! Вот же тот предмет, который ты целый день искал. А на лице счастливейшая улыбка — да! Да, черт его раздери — это оно! И туда подходит и сюда, и вообще — йо-хо-хо!

Домой и не идешь, а бежишь! Пальцы горят с неистовой силой, тебя аж трясет от переполняющего вдохновения, а на лице улыбка не то сумасшедшая, не то идиотская. Один хрен. Прибегаешь домой запрыгиваешь в любимое кресло и тыкаешь в кнопочки с такой скоростью, что аж дым идет, а домочадцы, видя прилив творческого вдохновенья, обходят тебя стороной, просто так на всякий случай.

Точка! Идея родилась и все-там вроде хорошо и все вроде логично сходится. Проходит час, второй, а в душе что-то скребется, думаешь-думаешь и понимаешь, черт — в сюжете появления этих треклятых сверхспособностей не обосновано... Капут!

И мысли снова все там, вокруг измученного Пети крутятся, ты увлечен настолько, что вовремя ужина перец с солью путаешь, и черт побери, вкусно.

Время близится к полуночи, крутишься с боку на бок, а оно все не так, то слишком жарко, то холодно, но постель твердая, то подушка сильно мягкая. А герой тебе в мыслях усмехается, мол, получай авторская рожа, за все мои мучения в течении дня.

Часы злобно показали второй час, уже и задремать хочется, завтра ведь на работу, подъем в шесть, а мысли покою не дают. Ты продумал все от пришествия богов до инопланетного вмешательства, но оно не то.

Два часа, один глаз спит, а второе полушарие — думает. Уже Петька сжалился — спи автор, а то ж завтра озвереешь и пойдешь всех убивать в романе. Ты закрываешь второй глаз выдыхаешь, края Морфея близко и постелька вдруг сделалась удобной...

Вдруг ты подхватываешься.

— Генно-мутационные эксперименты! — сна ни в одном глазу, откуда слово такое мудрёное вылезло понятия не имеешь, но вожжа попала под хвост. Одеяло на пол, и ты словно зомби мчишься к блокноту, хватаешь ручку и начинаешь быстро-быстро карябать пришедшую в голову идею.

Три часа ночи. Автор блаженно спит и снятся ему молочные берега, оттого с лица не сходит блаженная улыбка.

Утро. Теперь ты даже ощущаешь себя, как зомби. Не открывая глаз ползешь к столу открываешь блокнот, просто чтобы проверить, что ночное озарение не приснилось. А там загогулины, без дешифратора фиг разберешь.

Да здравствует новый день, на горизонте снова маячит неизбежное — а что, если...