Памяти отца.

Завтра исполнится пятнадцать лет со дня смерти моего отца...Сколько мне было тогда? 14 с половиной. Становление, подростковый возраст. Все дела. Много воды утекло... Много чего натворил и в своей жизни, да и по чужим прошелся. Ну да не суть. Что я хотел сказать?

" Знаешь, пап, ты ведь прав был тогда. Пятнадцать лет назад, когда мы с тобой поссорились. Я уж толком и не помню из-за чего, время... Оно неумолимо. Но вот твои слова, что я не раз пожалею о том, что чересчур резко выразился. Знаешь, я пожалел... Не раз, и не два. Пап, прости. Через пятнадцать лет. Я не стал таким, каким ты учил быть.  Таким, как ты. Добрым, безотказным, незлобливым. Нет. Но... Пап, часто бывало так, что мне не с кем было поговорить, все сам. Знаешь, вот начал писать книги. А в них весь я... Жестокий, озлобленный на весь мир. Единственное что важно - семья. Единственное за что отвечу - мое слово. Ты не учил быть таким, но я таким стал. Прости.

 Мне прочили успех. Прости, пап. Я все просрал. И сейчас к тридцати годам, мне нужно начать все с нуля... И знаешь, когда-нибудь, мы с тобой увидимся, уже там... За горизонтом. Я извинюсь. Знаю, ты не держишь зла. И единственное, чего бы мне хотелось, чтоб ты сказал: Я тобой горжусь, сынок.

Мне много нужно исправить, много нужно успеть сделать. Вряд ли стану добрее, не факт что буду честнее или справедливее. Я просто постараюсь стать самим собой. Мечтательным парнишкой, зачитывающимся добрыми книгами, грезящий звездами и военной карьерой. С карьерой увы не сложилось. Но так бывает. А до звезд можно дотянуться руками."

P/S. Пап, я помню.