Старик-птица

Тимьян прикрывался ладонью от солнца. Кто-то полз по шее. Щекотно. Мальчик схватил раздражителя. Вошь. Щелкнул пальцами, мелкая тварь, разжиревшая от крови, улетела.

Тимьян сидел, прислонившись к какой-то скособоченной лачуге. Пить охота. Губы пересохли до того, что начали кровоточить.

Трущобы Карты в жару – настоящий ад. Вонь отхожих ям и едкий дым от сжигаемого мусора и паленых крысиных шкурок раздражали. В глазах щипало. 

Уйти бы в тенёк, в прохладу. Зачем сидеть на солнцепеке? А впрочем… плевать. Всё равно умирать. Он вышел из ниоткуда и уйдет в никуда.

Тимьян не сразу понял, что за ним наблюдают. Беззубый, с редкими седыми волосами, на первый взгляд такой же нищий и немощный старик. Запыленная, обтрепанная понизу черная ряса подпоясана простой пеньковой веревкой. Залатанная котомка переброшена через плечо. Старик опирался о палку, с навершием, обмотанным тряпкой. Борода, седая и неряшливая. Водянистые и невыразительные глаза пугали. Каждая морщинка на покрытом пигментными пятнами лице с шелушащейся кожей постоянно дергалась. Это производило странное и пугающее впечатление. 

Старик походил на птицу.

 – Я знаю о чем ты думаешь, – сказал вдруг старик, остановившись напротив него и заслонив солнце. Он говорил, шепелявя и причмокивая, постоянно вытирая рот очень подвижными для столь почтенного возраста пальцами. 

 – О чем? – отрешенно прохрипел мальчик.

 – Вчера умер твой отец, а сегодня умрешь ты.

Мальчик повесил голову. Ему все равно. Он не ел несколько дней. Смутно помнил, как некто – покрытый мокнущими язвами мужик, от которого остро воняло мочой, – умер в сточной канаве. Его вдруг скрутило судорогой и он свалился туда. Помнил, как этот мужик – правда что ли отец? – пускал пузыри, окунувшись в черную смрадную жижу. Кому-то стало смешно. Мальчик побрел дальше. Кто-то кинул вслед гнилой овощ, попавший Тимьяну в затылок. Мальчик обернулся, подобрал его и съел. Грязь скрипела на зубах.

Это было вчера?

 – Это было вчера, – как будто прочитав его мысли, сказал старик. – А сегодня ты умрешь.

И старик начал избивать мальчика палкой. Удары сыпались как из рога изобилия, но Тимьян уже не чувствовал их. Его били сколько он себя помнил. Хотя… Помнил он не так много.

Неожиданно он услышал:

 – Проснись! Проснись, или умри!

Ярость нахлынула на мальчика. Может, в первый раз за всё его никчемное существование. Он вскочил и со всем отчаянием обреченного на вечные страдания человечка набросился на старика. И… ощутил на горле прикосновение стали.

Холодной, как лед. 

Старик улыбнулся во весь рот.

 – Ага! – сказал он, дохнув ему в лицо чесноком и чем-то давно протухшим. – Проснулся?

Старик швырнул мальчика в пыль. Тимьян снова впал в оцепенение. Он тогда подумал, что изо рта старика пахло древностью.

 – Меня зовут Туут. Запомни это, низший. – Старик протянул ему руку. – Ты пойдешь со мной.

 – Куда?

 – В киновию. Я монах, сынок. И ты тоже им будешь. Пойдем, пойдем…

Что ж, он пойдет за этим стариком-птицей. Плевать. Все равно умирать. Не здесь, так в другом месте.

Через несколько шагов Туут остановился. Обернулся. На бледных губах играла загадочная улыбка.

 – Я задам тебе вопрос, низший. Тебе было больно?

 – Да, – честно ответил Тимьян, но потом, подумав, поправился: – Нет, не больно.

 – Я запутался. Так больно или нет?

 – Не больно. Честное слово.

 – Ага! Не больно. Точно? А почему?

 – Я терпел боль, сколько себя помню.

 – Значит, боли нет?

 – Боль есть. Но боль можно стерпеть.

 – Зачем? Зачем терпеть боль? Не можешь ответить? А я тебе скажу вот что, низший: боль – это оболочка лжи. Понял? Запомни это.

 – Запомню.

 – Ты, верно, есть хочешь?

 – Да, – сглотнув, ответил мальчик.

 – Хорошо, – сказал Туут. – Не отставай.

...

Скидка 30% на роман "Священный клинок бессмертных" – странное темное фэнтези о философствующем наемном убийце-маге и его юном ученике. Подпишись и поставь лайк, если понравилось!