Ху из ху? И почему рабочий класс пишет книги

Вот ведь как бывает в жизни.

Живет себе где-то обычный парикмахер, работает, заботится о муже и воспитывает двух собак. Конечно же, читает Ирину Котову и Нину Малкину, наряду с Джорджем Мартином и Сьюзен Коллинз. 

И страдает он, в ожидании новых произведений любимых писателей, перечитывая по сто раз, уже написанное.

И думает парикмахер:

- Ну почему же так сложно найти хорошее произведение? Чтобы от сюжета захватывало дух, чтобы кожей прочувствовать атмосферу нового мира, и падать в обморок от благородных мужиков. 

А потом перечитывать, перечитывать...

     Мама мне всегда говорила одну фразу, думаю Вы тоже ее слышали.

" Критикуешь? - Предлагай!"

Мама у меня вообще умная женщина, хочу я вам сказать.

Но тройка по русскому, говорила мне, что писать книги, это не мое.

И я была с ней согласна.

Пока однажды, после онкологии и затяжной депрессии, я одним прекрасным вечером не легла спать.

И приснился мне новый мир, наполненный магией, древними тайнами, пророчествами, и красивыми мужиками.

Всю следующую неделю, герои, оживая в моей фантазии, наперебой стучали молотками в мой мозг, толкая друг друга.

  - Посмотри на меня, вот я какой, - просил один.

  - Но я то лучше, у меня драматичная история, - перебивал другой.

- Женщина, куда лезете без очереди? Я вообще-то умру в первой главе! - кричал третий.

  Я ворочалась в кровати, и в попытках уснуть, затыкала уши. Но им было наср*ть, 

(помним про мою тройку и про то, что я из рабочего класса).

Поэтому я вставала в три ночи, и выписывала в заметки навязчивый поток мыслей.

-Попахивает шизофренией, - скажете вы.

Может быть. Все мы немного того.

Так, строчку за строчкой, я написала с нуля, дохрена страниц. С перерывом на еду, сон, и стрижку чьих-то голов.

Мои герои должны ожить. Поэтому я пишу. А стоит-ли мой труд вашего внимания, покажет время.