Стишок

Дышится тяжелее, когда строка не забивается в кадык.

Хочу строчить так много, чтобы числам не догнать страниц.

Хочу думать и почувствовать враспашку - не пужась границ.

Хочу сквозь строки в громких А отсрекочить свой крик.

Не хочу кому-то нравиться, и так пишу в стол, вонючие ноги в пол.

Не хочу фарисей-заботу, мне лучше гнедую работу.

Чтоб я строчил, от обожанья не чувствуя гнёт, не думая, вечный ли взлёт,

Не дал ли всевышний мне квоту. Не прыщут ли краской в урода?

Стихопат, прозофил. Называйте, радуйтесь.

Пишу не для вас, не для себя даже.

Что-то мелкое елозит в сердце,

Что-то гадкое. 

Ему не нравятся комменты, не претят дизлайки,

И не тревожит "фу" от близких и "говно" от дальних,

Ему не важно, даже если самому не нравится.

Если стих вроде и выдался, но впрочь неправильный.

Если мысль не готовая, а слог подпаленный.

Эта жгучая хапуга - ей бы лишь писания.