Минутка просвещения (по наводке Наиля)

Жил-был замечательный поэт Павел Антокольский. Я понимаю, что теперь его мало, кто помнит, потому что он считался советским поэтом. Когда я сдавал выпускные экзамены в школе по литературе, то выбрал его творчество к третьему вопросу билета - советские писатели и поэты, не вошедшие в школьную программу. Я стихи его читал "Баллада о чудном мгновении...". А потом дамы из комиссии попросили написать их на листочке, потому что интернета не было, издания случались редко и понятно, что томика из "Библиотеки Горького" на всех не хватало. Но еще раньше, до выпускных экзаменов, я мечтал с ним встретиться. Даже добыл его московский телефон, но потом застеснялся. Что может сказать десятилетний мальчик такой глыбе? Ведь если нечего сказать, то и звонить незачем. Тогда я это только чувствовал, сейчас знаю наверняка, потому что до смены номера телефона постоянно получал какие-то звонки от читателей. Целое лето я промучился этой идеей - звонить или нет, а осенью он умер. Умер потому, что был старым, а по моим меркам так и вовсе древним.

Тут вот был разговор о том, что читать много не обязательно. Наверное, если читать из-под палки. Чтение должно доставлять удовольствие, и точно такое же удовольствие как, скажем, еда или сон. Оно должно быть потребностью организма. Но если такой потребности нет, то значит человек лишен литературного слуха и далек от творчества. Все имеет право быть в этом мире. Но лучше, если оно существует все-таки вне искусства. Вот у меня совсем нет слуха, для меня музыка - шум. Я могу слушать только симфоническую музыку и только пять минут. По этой причине я ее не пишу. Хотя и разбираюсь чисто теоретически.  Мог бы даже грамотно что-то написать, но слышать внутри себя я это не смогу, увижу только нотную запись, которая для меня будет подобна буквенному шифру - каждая буква в отдельности понятна, а вместе - ни фига.

Я не заставлял себя учить его стихи наизусть, просто носил с собой томик. Маленький томик. И перечитывал его в свободное время. Сейчас, у меня его уже нет. Я оставил всю свою библиотеку родственникам. Где она теперь - не знаю. Но стихи остались со мной. И я хочет поделиться самой малостью с теми, кому это может быть интересно. Понимаю, что на этом сайте - далеко не всем. Потому что здесь собрались писатели книг, а  стихи интересны лишь литераторам и людям словесного искусства. А писатель книг, что с него возьмешь? Он пишет "книги", а не рукописи. Композиторы нынче пишут диски, а не музыку, но и так далее. Им и невдомек, что книги - это производственный продукт.

Вот и стихи тут оставлю (стихи, а не стих)

С полумесяцем турецким наверху Ночь старинна, как перина на пуху. Чёрный снег летает рядом тише сов. Циферблаты электрических часов Расцвели на лысых клумбах площадей. Время дремлет и не гонит лошадей. По Арбату столько раз гулял глупец. Он не знает, кто он - книга или чтец. Он не знает, это он или не он: Чудаков таких же точно миллион. Двойники его плодятся как хотят. Их не меньше, чем утопленных котят.