Субботний отрывок
Автор: Елена Логинова (Анурова)Присоединяюсь к субботнему флешмобу от Марики Вайд https://author.today/post/628713
Сегодня будет отрывок из моего нового рассказа: "Шепот забытых историй"
Возможно, этот отрывок вдохновит кого-то из авторов закончить давно отложенную историю
Когда мир перестал вертеться, Лира поняла, что лежит на мраморном полу, упёршись лбом в каменную плиту с вырезанным символом: «перо, пронзающее звезду». Воздух пах озоном и жженой бумагой. Девушка подняла голову и замерла.
Она находилась в зале, где стены были не стенами, а стопками книг, парящих в воздухе. Их корешки светились мягким золотом, а между ними порхали буквы — настоящие, живые, как светлячки. Одна из них, жирная готическая «А», села ей на плечо и тут же исчезла, оставив лёгкое покалывание.
— Вставай, Чтец Душ, — раздался скрипучий голос. Перед ней стоял старик в мантии из пергамента, с лицом, испещрённым текстом: строчки стихов бежали по морщинам, а глаза напоминали старые пергаментные свитки. — Ты долго шла.
— К-куда я попала? — Лира сглотнула ком в горле.
— В Сердце Аль-Кхариса, — старик взмахнул рукой, и книги вокруг сдвинулись, образуя арку. За ней простирался город, построенный из страниц: дома из свитков, мосты из переплётов, а над улицами парили дирижабли в форме раскрытых томов. — Место, где каждая история жива. Или… была жива.
Рядом с Лирой материализовался кот. Но не обычный — его шерсть состояла из миниатюрных страниц, а хвост заканчивался кисточкой, похожей на позолоченную закладку.
— Фолиан, — представился кот, обнюхивая её ботинки. — Ты пахнешь пылью и страхом. Отвратительно.
— Простите, что? — Лира попятилась, но кот заступил ей дорогу.
— Он прав, — кивнул старик. — Ты должна понять быстро. Аль-Кхарис умирает. Кто-то вырывает страницы из Книги Судеб, высасывает магию из историй. Если так продолжится…
— Ничего не останется, — закончил Фолиан, царапая когтем мрамор. — Даже памяти.
— И вы хотите, чтобы я это остановила? — Лира вцепилась в пустую книгу, которая необъяснимым образом оказалась у нее в руках. — Я библиотекарь, а не героиня!
— Ты — Чтец Душ, — старик коснулся её виска, и перед глазами вспыхнули образы: она сама в детстве, читающая под одеялом с фонариком; она, спорящая с профессором о метафорах в «Фаусте»; она, плачущая над разорванной страницей любимого романа. — Ты чувствуешь истории. А это… — он указал на книгу в её руках, — Письменное Пламя. Единственное оружие против Разорителя.
— Но… как? — Лира раскрыла книгу. Страницы больше не были пустыми. Теперь на них плясали символы, похожие на те, что были на обложке.
— Слушай их, — прошелестел Фолиан. — Они знают, что делать.
Из глубины зала донёсся гул — низкий, голодный. Книги на стенах задрожали, а несколько страниц отвалились, рассыпаясь пеплом.
— Он близко, — старик побледнел, его текстовые черты поплыли. — Иди. Найди три Утраченных Главы. Они восстановят защиту Архива.
— А как?.. — начала Лира, но дух-хранитель уже растворялся в воздухе, оставив лишь обрывок фразы: «Следуй за шёпотом…»
Фолиан подпрыгнул, приземлившись ей на плечо. Его страницы-шерсть зашуршали.
— Ну что, библиотекарь? — он фыркнул, задев её ухо кисточкой хвоста. — Готова писать свою историю?
Лира сжала Письменное Пламя. Страницы в нём шевельнулись, обжигая ладонь.
— Нет, — прошептала она. — Но, кажется, придётся.
Гул повторился, на этот раз ближе. Где-то в недрах библиотеки засмеялись — холодно, злобно, этот смех напоминал рвущееся страницы.
— Тогда беги, — Фолиан впился когтями в её плечо. — Или твоя история закончится, не начавшись.
И Лира побежала — сквозь арки из летописей, мимо статуй из слоновой кости, чьи лица менялись при каждом шаге, вниз по лестнице, ступени которой складывались в строчки пророчеств. Позади оставался треск рвущейся бумаги и тень, длиннее самой ночи.
«Ты наконец пришла», — снова прошелестело в её голове.
На этот раз Лира ответила:
— Я здесь.
И мир взорвался светом.