О любви поэтов

Я решила: уже не приеду.

И, подумав, –  уже не приму.

Ни венчальную горе-победу,

Ни сырую любови строфу.

Испугалась?!

Пожалуй, невольно…

Хохотала, наверно, фривольно.

Я шутница и Вас не виню.

Объяснять заводному щеночку: 

Не шуми, зачем хвост догонять?..

Все чарующие наши строчки

Так легко переделать, сверстать.

Мы не боги – творения Божьи,

Миг чудесный нельзя обменять.

Вас заставить? Зачем? 

И не можно,

Укоряя – себя унижать.

Можно мелочно, смутно и грустно

При свечах красоту распылять…

Искус – корень!

Не ложь, а искусство, –

Хоть убей, – ничего не отнять!

Не грустите, что судьбы жестоки.

Не печальтесь: поэты бедны.

С них отчаянные оброки

Собирают подонки страны.

От безумия и бездыханья

Поднимается мраморный лик.

Барабаны и речи. Все пьяны.

Наблюдают: какой-то был псих...

Невозвратен в осколках багряных – 

Человек…

Но не вспомнится миг над толпою, 

Где все были рьяны…

Кто бы слушал, 

Да кто бы постиг!

Пусть голоден, угрюм, беспощаден,

Очень труден и шрамы грехов.

Ни один его день – будь неладен –

Не уступит элите хлыстов.

Вы крестите его на порожке,

Проводив в неоглядную даль.

Не забудьте еще и морошку:

Пусть и мелочь, – 

Как тяжко подать…

Неподсудны сии откровенья.

И не надо! О чем горевать?!

Не ищите в миру опасенья:

Что той жизни? 

Лишний шаг... 

И что же продать?!

Отшатнусь от бесшумного выстрела:

Озаренье зачем понимать?

Что дано или чем защититься?

Лишь иллюзий спадающих кладь...

Почему все на свете творится?

Как исписана в кляксах тетрадь!

Кто палач? 

Кто поэт? 

Что случится?

Право-слово, не нам разбирать.

Пусть расписано ясно и четко:

Не шали, накажу. Будет пять.

Сумасшедшая эта чечетка,

Посмеявшись, повернется вспять.

Не разведаешь в диком потоке.

Никому той стези не желать…

Радость вечна. 

Зачем экивоки?

Нечто жить, если только писать?

Не любили. 

Быть может, любили.

Не губили…

Ну, как убивать?!

А поэты кружили-дружили,

Остается читать и гадать.