Богатые тоже плачут. Бр-р-р, мужчины тоже плачут!

Шутки шутками, но в моем отрывке плачут богатые мужчины. Вернее - один. Сильный, обаятельный, богатый.

Мне кажется, после этой сцены его особенно полюбили читатели. Впрочем, больше ни одного лишнего слова от меня - пусть говорят герои:

Я сидела на корточках, упираясь спиной в нары и обхватив ноги руками. С закрытыми глазами. Уткнувшись подбородком в собственные колени. Камера все еще блокировала магические способности – я не могла ни увидеть ауру пришедшего, ни считать энергетическое поле. Но я хорошо знала звук его шагов и аромат парфюма.

   Недолго постояв у решетки, Юрий открыл дверь и медленно вошел. Постоял, нависнув надо мною, как дядя Степа-каланча из советской поэтической классики, прошел в темноту узкого пространства клетки. И, не жалея дорогого костюма, сел на бетонный пол, прислонившись ко мне плечом.

   Только тогда меня прорвало. Слезы сами побежали из глаз, в горле заклокотали всхлипы. Я инстинктивно закрыла лицо руками. Изнутри пошел рев, глухой, протяжный, сопровождаемый одним только звуком: «А-а-а-а…»

   Я выкинула из-под себя ноги и тоже уселась на холодный бетон. Рыдания немного облегчили душу. Юрий плакал рядом. Молча. Без слез, без звуков, без движения. Сидел, подпирая меня с одной стороны, и горевал по ушедшему брату. Я чувствовала это через обычные человеческие импульсы. По звенящей тишине, окружившей нас. По вибрации крови, устало бегущей по венам наставника. Не обязательно быть родными, чтобы стать близкими. Не обязательно объяснять, чтобы тебя услышали.

Этим отрывком из книги "Другие. Тьма во мне" я присоединяюсь к флешмобу, придуманному Григорием Ананьиным.

И вас приглашаю!