Почему я начала писать (+эстетика по “впроцесснику”)

Я сочиняю лет с восьми. Сначала — стихи. Очень много стихов. Всё аккуратно записывалось в толстые тетрадочки (да, я не цифровой абориген: компьютер появился у меня только в выпускном классе школы). Потом уже писала, тыкая в кнопочки.

В какой-то момент стихи стало нужно куда-то складывать, чтобы они просто не потерялись. Так у меня появилась группа ВКонтакте и страница на Стихи.ру, к которой я давным-давно утратила доступ.

Сейчас моё рифмованное добро растащено по самым разным уголкам интернета. Кое-что выходило в бумажных сборниках и альманахах. А кое-что выходит и сейчас! Прямо сейчас один такой сборник где-то в пути, летит ко мне заботливыми голубями «Почты России». (Как только долетит — обязательно поделюсь!)

Правда, пишу стихи теперь я очень редко. Когда ну прям очень торкнет. Выкладывается это всё в моей группе ВКонтакте.

А что там с фэнтези? Как я докатилась до такой жизни?

Нет, это не история о том, как я проснулась однажды утром и решила, что я больше не поэт, а писатель.

Я давно и страстно люблю фэнтези. Искренне почитаю труды Профессора – и как писателя,  и как лингвиста. Помню эту жёлтенькую советскую книжечку “Хоббит”, которую принёс кто-то из маминых знакомых, когда мне было лет 12. Ещё я всегда очень любила мифологии народов мира.

Шли годы Аххаха, как пафосно! Ну, да. Шли годы, и на эту благодатную почву вдруг упала мысль: что бы почитать? И как-то так вышло, что вокруг меня не нашлось книги, которая на 100% соответствовала бы тому, что просила душенька.

️ Я начала писать просто потому, что хотела читать то, что мне нравится.

Ну, я взяла и написала повесть. Обязательно подготовлю её к публикации и выложу здесь. Но это уже совсем другая история.

А потом начали копиться всякие черновики-карты-зарисовки в прозе. Фэнтези, разумеется.

И много-много фэнтези-рассказов, большинство из которых было написано на всякие литературные движи и конкурсы.

Сейчас вдруг решила, что ну чё я за писатель с одними рассказами да черновиками?‍♀️ Надо уже доводить до ума и выкладывать. Есть время разбрасывать камни, и есть время собирать камни.

И вот оно – моё фэнтези.

Не первая написанная история, но первый большой роман, который выкладываю здесь: Человек без прошлого. А сегодня вечером выходит очередная глава – и вместе с ней ещё одна эстетик-подборка картинок по новой локации:

Друзья двинулись по широкой дороге на запад. Вскоре стволы поредели, стало немного светлее. Ниов начал узнавать места, которые приютили его совсем недавно. Зимой здесь был голый унылый лес, а весной эти места теперь казались теснее и милее глазу. Показались знакомые строения. Поляна справа от дороги была утыкана ульями, над которыми бодро жужжали проснувшиеся пчёлки. Здесь не было заборов: людям леса ни к чему было отгораживать себя от, собственно, леса.

А вот наконец и сама Обитель: роскошный четырёхэтажный сруб. Здесь не было гнетущего камня, как в столице – всё вокруг дышало древесиной. Оплот лесных лекарей-отшельников напоминал красивый замок – с башенками и куполами, только срубленный.

Марина Удальцова, "Человек без прошлого"