Не люблю торжественных стихов

-Но ведь есть и оды - скажете вы, и будете правы. 

Но их пишут обычно, как Пушкин, в 14 лет, чтобы заметил и прослезился старик Державин.  Почему- то последнее мое стихотворение тоже назвали торжественным. Ну, есть там несколько восклицательных знаков и слово "народ", но там же больше о любви и верности, а народ- то, что народилось, и слово урод совсем не Квазимодо, а первый сын, который уродился. 

Ну, в общем, делюсь спонтанным стихом о трудовых буднях поэта, когда усердно хочешь записать то, длинное прекрасное стихотворение, которое легко звучало во сне с чудесными словами и рифмами, а после приготовления завтрака превратилось в ужас и невозможность его записать. Тогда бросаешь его, распрощавшись, и пишешь о своем разочаровании и буднях. А вы говорите торжественно, все - обыденно, опять шалит "Мой Пегас". Как я раньше не придумала это название? В такой сборник любое стихо можно втиснуть.

Будни поэта

Во сне такие строчки оживают!
Слова поющие так складны и красивы!
И мысли машут крыльями, питают
Цветные берега, озер разливы.

С утра хлопот дневная суета
Затмит, подобно туче, мыслей солнце.
И чистая река любви - не та,
Рассказ петляет, путается, рвется.

Выходит ткань не так нежна, красива.
И скажем прямо, вовсе не шедевр.
И в жизни тоже не случилось дива,
Душа трепещет птицей, бьётся нерв.

Потом и вовсе  бросишь дело это,
Завертит тело - жизни суета
И вот, не видно пламени поэта,
Блаженной искрой кажется мечта.

Но вдруг один толчок и - озаренье
Охватывает пламенем, горит
И водопадом чистым наважденье
Другие чувства, мысли воскресит.

Окутав эту искру теплой ленью,
Запрятав глубже в душу, берегу.
Благославляю жить березок сенью,
Беречь стараюсь нежно, как могу.