Немного о 4 главе.
Автор: Лаэрт ТальЗнаете, есть моменты в книге, которые ты не столько пишешь — сколько проживаешь. Где герои уже не слушаются тебя, а ты просто идёшь за ними. Спотыкаясь. Молча. Иногда — с закрытыми глазами. Так было и сейчас.
Дальше будут спойлеры, я предупредил.
Он поцеловал её.
И, чёрт возьми, это было не про романтику. Не про "ах, любовь". Это было из тех поцелуев, после которых остаются следы. Кожа потом ещё долго помнит. И язык. И боль.
Это глава, где они наконец перестали врать. Себе, друг другу, читателю.
Он сказал ей правду.
Она услышала — и сделала вид, что не до конца.
Он дрожал. Она дрожала.
Они оба делали вид, что это просто реакция на холод.
На бумаге всё это выглядит почти кинематографично.
Как будто кто-то в голове режиссировал каждую реплику, каждый взгляд, каждый вдох.
Но в процессе — это было скорее как драться на ножах, держась за руку.
Когда я это писал, я чувствовал себя героем книги. Не той, где всё заканчивается хорошо. А той, где на три страницы счастья — девяносто три страницы шрамов.
И да — дальше будет только сложнее. Не знаю, мне или моим героям, или нам всем вместе.