Лаэрт Таль

Не люблю даты — они напоминают, как быстро утекает всё, что кажется вечным. Но сегодня хочу сделать исключение. За это время «Девочка для битья» выросла — окрепла, послушала боль, расправила крылья. Я писал её ночами, под шорох клавиш и тихое дыхание города, и всё думал: а нужно ли это кому-то, кроме меня? А потом вы начали читать. Каждое прочтение, каждый просмотр — как тихий стук в окно. Каждое слово отклика — как рука, протянутая из темноты. Вы — те, кто напомнил мне: даже самые...

Я всегда тянулся к историям об аутсайдерах. Не о тех, кто сияет в центре внимания, а о тех, чьё существование принято не замечать. Их шаги приглушены, их имена забыты, но именно они создают особое напряжение мира — словно тени, без которых свет был бы плоским и мёртвым. Моя новая работа — о такой героине. Девочке, чья жизнь отдана под чужие удары. Она — не победитель, не спаситель, не королева. Но её судьба говорит громче любого триумфа. А вы часто пишете о таких героях? О тех, кто остаётся...

Популярно сейчас делать коллажи с эстетикой своих работ, вот и мне захотелось. Даже не знаю, может, вышло лучше, чем обложка? Цетовая палитра — пепельно-серая, выцветшие тона, как после грозы. Немного дождя на стекле. Сигаретный дым. И теплое пятно света от настольной лампы на груди того, кто впервые не испугался прижать ближе. Панельки, желтый свет из окон — как метафора: у всех есть дом, тепло, семья… только не у них. Как будто любовь здесь — болезненное утешение, не спасение, но...

Знаете, есть моменты в книге, которые ты не столько пишешь — сколько проживаешь. Где герои уже не слушаются тебя, а ты просто идёшь за ними. Спотыкаясь. Молча. Иногда — с закрытыми глазами. Так было и сейчас. Дальше будут спойлеры, я предупредил. ...

Я — Лаэрт Таль. Просто ещё один голос в полумраке вашей ленты. Демонёнок в пальто с чужого плеча, пыльный гость с привкусом чёрного чая, словоблуд и собиратель теней. Пишу редко, но болезненно. Чаще всего — о том, чего никто не хочет произносить вслух, а потом перечитывает под одеялом, делая вид, что просто устал. Сейчас я работаю над текстом, который, признаться, даётся мне не так легко, как хотелось бы. Он царапает меня изнутри. Там — человек, у которого внутри зима, и кошка, которая может...