Странник

Старая обувь, котомка за спиной.

Я скитаюсь, сколько помню мир.

Душа кровит, перевязана ольхой,

но не исправить, кровь моя точит.

От памяти сбежал в путешествие,

чтобы забыть, что ранило сильно.

Это моего одиночества шествие.

Сил хватит. Мышца моя двужильна.

И ногам не привыкать скитаться,

ведь шагами связана вся жизнь.

Не нужен дом — улетела птица,

чтобы хоть в чем-то был смысл.

Да, в километрах приобретаю,

как священного Грааля, свободу.

Не нужно мне кивать главою,

чтобы дама приняла; не повез воду.

Да, обиделась, не принял чувства,

в них не увидел отражение души.

Для меня важнее свободы яства,

чем Бастилия в судьбе лучшей...