Не всякая строка зовёт на подвиг

Стихи - напрасный дар. В них нет пути.
Устал я быть скитальцем по строкам.
И как ни стыдно маты рифмовать
Печаль и злость - хуйня проводники.

И затаённый шёпот - не молитва.
Коньяк, как образ. Вечер - как ответ.
Я не поэт. Но если бы был свет,
Наверно, стал бы им. Но нет - закрыта

Дорога к слову. В том и весь секрет.
Поэт ли тот, кто пишет без завета?