Как я распылился...

Мой сын попробовал написать книгу. Я подумал и тоже попробовал... Прошли годы. Я написал несколько книг. Процесс мне нравился.  

Часто я начинал, не имея в голове сюжета. Иногда — с одной пришедшей в голову сцены. Потом развивал, думая что дальше... Это как читать хороший роман, но интереснее. Тоже не знаешь, что в следующей главе, но выбираешь сам.  

А потом я распылился...

У меня несколько начатых книг. Я люблю их героев, но они впали в кому из-за меня. Не закончив одну книгу или цикл, я начинал другую. 

Интересная задумка, желание поучаствовать в конкурсе, вдохновение после прочитанной чужой работы... Причины разные, а результат — несколько  уснувших миров.

Я пробовал писать проду по очереди для всех, но не получается. Максимум две книги получалось и то со скрипом. Погружаюсь в одну книгу и другая уходит из меня, отдаляется...

Знаю авторов, которые постоянно пишут по два цикла параллельно. Например Михайлов или Романович.

 Но у Романовича все книги хоть и достойные, но они очень похожи друг на друга. Словно он по спирали пишет один и тот же цикл. Меняются имена героев, обстановка... Стержень не меняется.  А поэтому он и не диссонирует, переключаясь с книги на книгу. Про книги Романовича можно сказать, что они как роли Лии Ахеджаковой. Все разные и сыграны талантливо, но как-то... — одинаково. 

Должен сказать Роман Романович — большой молодец, но цикл "Злоба" тоже забросил. А он мне понравился...

А мне жалко моих спящих героев и неописанных миров...  Им посвящается:

Я вас придумал, но не создал,

Простите меня, герои.

Не ваша вина, что автор устал

Что мир ваш не достроен.

Осталась закрытой заветная дверь

И тайны опять не раскрыты

Недоописан сказочный зверь

Чудовища не убиты...

Герои мои, хочу дать вам жить,

Узнать про любовь и старость!

Но время на это где раздобыть?

И чтоб на себя осталось...