Она

Она так искала это чувство… как младенец ищет грудь матери — словно не найдя его, она потеряет жизнь. Отсеивая слои своих чувств, она пробиралась сквозь толстые ветви своей жизни, и с каждым разом это давалось всё труднее. Чувство было спрятано в ней так глубоко, что можно было и вовсе забыть о нём. Она и забыла. Но теперь, когда надежда утрачена, смысл не виден, а жизнь кажется лишь чередой непрошеных дней и насущных проблем, память вернулась. Вернулась как волна, ударившись о нагие скалы. Вернулась и рассыпалась на миллионы осколков, которые продырявили душу и сердце. Сквозь дивный, ласковый май она пробралась, дыша этим чувством. Сквозь скольких горький январь, скользя по бесконечному льду, она приближалась.

Наконец, когда мысли отсеялись и разум не был затуманен, явилось её величество — чувство любви. Словно достали её с чердака, такую запылённую, побитую и израненную. И вновь закипел ручей, вновь деревья гордо воспряли, откидывая тени от яркого летнего солнца, которые были скрыты вместе с любовью.

Она уже не чувствовала усталости, боли и разочарования — всё это перекрыла любовь. Единственное важное для неё, единственное, о чём она могла забыть, потерять, но потом вспомнить и найти — её любовь. То, как она любила, поистине называется любовью. Такое искреннее, тёплое и чистое чувство, которое не под силу испытать многим. Будто Вселенная отобрала возможность любить у сотен людей, но дала её ей — стократно.