Стишок

Раз по 30 дней, и мне стабильно хуевато,

Месяц перемолет моё вдохновенье в вату.

Сваливаю в ящик, свет елозит эстокадой

По мозолистому сердцу. Даже столько же не надо.

Заебали, гады.

Нелюдимый простофиля в желейно-елейной тряске,

Днями размалёвываю черепом чьи-то краски,

Расклёвывая носом забитые пылью парты.

Еле давлю стих, как обтощенный тюбик пасты.

Нахуй надо.

Хочется повиснуть руками да на плечах.

И бесформенной жижей расплыться в жизни ручьях.

Я и так лужа дерьма, но таких наберёшь сполна,

Ненавидь меня за то... За то, что... Ну просто да.

Слёз нет - я не плакал, просто сразу вырос чёрствым.

Никогда не думал в детстве, что счастье - всего лишь грёзы.

Я хотел бы быть попроще, но мыслится слишком много,

Оттого и протекает в крови моей это горе.

И пусть просто.

Ветер облобзает.

Останутся только кости.

Кровь по щекам,

Мне плохо, но не очень,

Не достаточно, чтобы

Оторвать от унынья

Жопу.