Впервые вписываюсь в субботний флешмоб от Марики

Давно уже видела, как по субботам выкладывают в ленту классные кусочки своих текстов, а инициатором сего действа стала Марика Вайд.

И я тоже решила не отставать! Долго думала, что выбрать... И решила взять вот прямо начало из рассказа "Вувер", который мне кажется особенно удачным. Здесь и повествование от первого лица сыграло, и лёгкая ирония тут к месту. А сам рассказ... Довольно жутенький.

Мне идёт шестой десяток лет. За жизнь я перепробовал множество занятий: я был журналистом, грузчиком, сантехником, матросом речного флота, плотником, уезжал на Крайний Север на буровую станцию… Такой уж я, с шилом в одном месте. Я даже пару лет работал сторожем на кладбище!

Когда люди об этом узнают, обычно делают круглые глаза и спрашивают: “О, ты, наверное, много потустороннего видел? Призраки всякие, ожившие мертвецы?”. Мой ответ обычно разочаровывает.

Работа кладбищенского сторожа, конечно, своеобразная. Видел я много всякого: смешного, страшного, трагического. Но вот мистики не наблюдал. А мёртвые? Что мёртвые, они лежат тихонько. Все проблемы случаются от живых, их-то и надо бояться.

Но всё-таки была одна история, которую я до сих пор никак не могу объяснить рационально. И даже готов поверить, что это всё правда…

Было это в конце девяностых. Я работал сторожем на кладбище одного довольно большого города в Поволжье. Работа мне в общем-то нравилась: график сутки через трое, двухкомнатная тёплая избушка-сторожка, где есть электричество — можно и чайник вскипятить, и телевизор посмотреть. Зарплата небольшая, но можно всегда подзаработать на копании ям и других делах, которых на кладбище с избытком.

Правда, нервы на такой работе нужны крепкие. Например, часто приходилось общаться с криминалом, от мелкой шушеры, тырящей оградки, до серьёзных бандитов, заметающих следы своих разборок.

Насмотрелся я и на всяких “колдунов шестого разряда”, которые норовили то земли с могилы накопать, то фотографию чью-нибудь зарыть. Какими проклятиями осыпали меня эти граждане, когда я их с погоста выводил!.. Раз двадцать я уж должен был помереть в страшных муках, но ничего, жив-здоров и вполне счастлив.

Сектанты, бомжи, алкоголики, любители экзотических веществ с интересным эффектом, странные подростки, местные психи… Всю эту публику почему-то тянет на кладбище.

Один из постоянных клиентов психдиспансера однажды что учудил: он срезал трубки с уличных телефонов-автоматов и ночью приходил на кладбище, чтобы эти трубки зарыть в могилы. Зачем? А он слышал голоса, которые ему говорили так сделать. Мол, через эти трубки мертвецы смогут разговаривать с живыми родственниками. Причём, как сам псих рассказывал, голоса были все разные, и они между собой ругались, кому первому трубка достанется.

Дело было громкое, так как посрезал псих трубки с почти всех новеньких, только что установленных телефонов. Помню, даже с телевидения приезжали на кладбище, снимали большой сюжет для новостей. Да, ваш покорный слуга в телеке мелькнул на полминуты! Но я отвлёкся, простите. Итак, про ту очень странную историю.…

Написан, кстати, рассказ был после поездки в Марий Эл. Эта заповедная земля и живущие на ней люди впечатлили и полюбились.