Анализ моего триптиха "течёт река" от Дмитрия Куваева

Течёт река

легионеру почести дороже цветущей вишни летнего дождя
сидит центурион со снятой кожей в игрушечную дудочку дудя
а сад гремит плодами зверь поджарый грызёт их и желтеющий ковыль
сквозь тело прорастает над пожаром осенней багровеющей листвы
у зверя голод. слух легионера подводит и мелодия звучит
как плохо сотворённая фанера фальшивой какофонией в ночи
так дует ветер что мешает свисту натужно воет падает плашмя
на залитую кровью кларнетиста больную плоть  и облако семян
вздымает вверх как сорванные перья течёт с небес тяжёлая вода
и выползает зверь из подреберья  голодный и поджарый как всегда
____________________________________________

оставив в прошлом жизней  череду в быту харон седой и некрасивый 

приставив ствол как дудочку ко рту свистит на нём забавные мотивы
своё предназначенье позабыв оставив стикс и постигая сушу
он на прощанье траурный мотив сыграет оценив в прицеле душу
он -перевозчик был а не стрелок но нынче вот такая антитеза
как крысолов отмеривая срок высвистывает в дудочку обреза
очередной заказ и протокол транзитом отправляет на небеси
затем протрёт заслуженный обол прикинет душу и навскидку взвесит
а денежка то - сущие гроши на пару вин как скажет виночерпий
течёт река но нынче ни души пустой аид земля -она всё стерпит

______________________________________

драконы на нерест летят в запорошенный край
в безбрежные дали   где дом их безмолвный и тихий
там солнце теряется в облачной неразберихе
и снегом холстина лежит хоть крестом вышивай
на серых крылах только пасмурный отблеск небес
лишь изредка дарит огни отдалённых  созвездий
драконы над миром летят зависая в надежде
что род их не вымрет что свет засияет окрест
течёт не успевшая кануть в бесчасье река
ещё не покрытая льдом торопящая время
идущим на нерест лишь надобно вырастить племя
а там отогреют и княжество и облака
они просчитали давно все ходы наперёд
и вот высоту набирают искрятся пожаром
за крыльями слава былая не нужная даром
вслед лают собаки да бороды крестит народ

 От меня, не стоит ждать — критических мыслей, поэтических откровений, литературоведческих измышлений. Я только пытаюсь изложить свои не очень умные, но искренние восторги по поводу понравившихся мне стихов, проходя мимо которых не могу молчать. Не могу молчать, как сказал классик, но совсем по другому поводу.)

Хочу, пусть и несколько косноязычно, высказаться. Передо мной венок сонетов? Цикл стихов? Не знаю, как правильно назвать. Может быть это такой поэтический триптих? Здесь кмк, стоит намеренно применить термин в привычном значении используемый для другого вида искусства — скульптуры и живописи. Говоря о триптихе, мы можем подразумевать как изменения одного героя, так и метаморфозы, происходящие с несколькими разными персонажами, объединёнными одной линией. Но в любом своём проявлении понятие это имеет сюжет развития, историю. Триединство и проявляется в том, что существует не разные фрагменты, а их объединяющая линия. Здесь это линия воды. Линия реки. Течения.

сидит центурион со снятой кожей

Так, в первом приближении это жизнь человека вернувшегося с войны. Неважно с какой. Может быть это Иллирийская или Пуническая война Рима? Может быть вторая чеченская или СВО? Не важно. После войны человеку предстоит провести остаток жизни без кожи. И хорошо если только в метафизическом смысле. Хотя, если подумать, что тут хорошего? С тех пор слух легионера подводит, и мелодия его жизни звучит как плохо сотворённая фанера фальшивой какофонией в ночи. И кажется или нет, что так дует ветер, он мешает свисту, натужно воет, падает плашмя на залитую кровью кларнетиста больную плоть. И течёт с небес тяжёлая вода, прямо на обнажённое тело и выползает зверь из подреберья голодный и поджарый, как всегда. И этот зверь - страх перед будущим и боль настоящего пропитанные сладковатым привкусом дейтериевой воды из протекающей мимо нас реки времени.

Вот такая река слов, настоящая поэзия побуждает нас через ассоциации, вымышленные образы и миры к осмыслению окружающей нас реальности, для её метафизического постижения, психологического аудита. Она позволяет примирить то, что мы думаем о мире, с тем, чем он на самом деле является – необъяснимой тайной. Хорошие стихи, такие как вот эти, останавливают наш вечный бег по кругу, выхватывают нас из суеты повседневности, берут за руку и выводят из лабиринта нашего подсознания в надежде отыскать ответ на вечные вопросы без ответов: Кто мы? Что мы тут делаем? Зачем живем? Куда уходим после?

Но чей свист мы слышим вместе с замершим словно на боевом посту центурионом? Это насвистывает один из тех немногих, о ком принято говорить на «Вы» и полушепотом (не благоговейным — кто вообще благоговеет в наш насмешливый век? — но уж точно почтительным). Харон седой и некрасивый, конечно, он едва ли окажется в рядах, порицаемых за бездарную мелодию когда приставив ствол как дудочку ко рту высвистит на нём забавные мотивы, своё предназначенье позабыв оставив Стикс и постигая сушу, он на прощанье траурный мотив сыграет оценив в прицеле душу. Что, в сущности, абсолютно справедливо: он - перевозчик был а не стрелок там, где другие увечили, ломали, кромсали бездарно, он делал то же самое даровито, с неторопливым могучим размахом и абсолютной уверенностью в том, что цель оправдает средства. Не смотря ни на какие обстоятельства, войны, мор и катаклизмы, а скорее наоборот благодаря им, он делает своё дело - высвистывает в дудочку обреза очередной заказ и протокол транзитом отправляет в небесную канцелярию для отчёта. Затем протрёт заслуженный обол. Прикинет душу и навскидку взвесит. И не его вина, что денежка то - сущие гроши. Других душ, подороже у нас для вас нету. На пару вин как скажет виночерпий. Течёт река, но нынче ни души. Пустой Аид. Земля - она всё стерпит? О чём задумался, окоченев центурион, слушая этот свист? Может быть о том во сколько медных грошей будет оценена его душа когда она пересечёт Стикс?

А что же третья часть триптиха. Есть над чем подумать. Драконы ли над миром летят? Или это летят наши мысли, чаяния и надежды о лучшем мире где запорошенный край и безбрежные дали, где солнце теряется в облачной неразберихе и снегом холстина лежит хоть крестом вышивай. Или это мы люди зависаем, читая эти строки в надежде, что род наш не вымрет (плевать нам на драконов), что свет засияет окрест. И не успевшая кануть в бесчасье река будет проистекать вечно.

Несколько сумбурно, извините. Очень понравилось))).

Дмитрий Куваев