Жизненная стезя

Я родился в городе оружейников,

который знаменит автоматом АК.

Тут нет других в мире новинок,

но прославиться по-иному как?

Куда должен идти, сразу не понял,

чтобы оставить после жизни след.

Сначала родился, слёз много ронял,

как малыш, уставший от побед...

Да, надо учиться всему, что есть:

держать голову, тело и разум.

Для меня это была большая честь:

сдал экзамены в срок, но не сразу.

После был садик, в который пошёл,

чтобы легче общаться с людьми.

Я там много друзей и подруг нашёл,

но они не были связаны нитями.

А затем была двадцатая школа,

в которой я учился одиннадцать лет.

Хоть время ушло; остался я полый,

но не забуду свободы лёгкий полёт.

Там и учился писать первые стихи,

хоть не красивы, но искренни строки.

Так было нужно судьбы моей пряхе,

чтобы сочинял, слова те мне дороги.

Прошли, как один, отмеренные года,

вот выпускной, последний звонок.

Но не знал, кем после стать загодя,

чтобы не был вечный ребёнок...

Но поступил в УдГУ, чтобы учиться,

годы шли быстро, как по маслу.

Много учебы, я окрылённая птица,

знаю, что в жизнь без труда врасту.

Но творчество было всегда со мной,

понял, что поэт: сочинял у Пушкина,

памятник он себе воздвиг вековой,

чтобы жизнь его была всегда видена.

Поспешил в конце учёбы диплом,

экзамены сданы на «отлично».

Я в рубашке, как в флаге белом,

отдыхал и гулял я прилично.

Но также думал, кем работать мне,

женился в конце второго диплома.

О Музе немного забывал в огне,

ведь не так, увы, популярна Верона,

когда у самого водой льются чувства.

Ушёл от Музы я к любимой жене,

но иногда вкушал Олимпа яства,

не мог прожить без строк на Колыме.

Так жизнь наша шла чередом своим,

как не повстречал однажды «Шторм».

Думал, что оставлю я векам седым,

если после жизни будет червям корм.

Так за год родился роман «Космос»,

в котором отразил все поиски души.

Был я, точно среди людей апостол,

который сыпет истиной на суше...

Но год минул, цикл уже дописан.

Что делать дальше? Редактура.

Когда уже, как ручка, я исписан,

переписывал; роман скульптура.

Но быстро я устал от оного труда.

Сын родился, начал «Иномирье».

Там Тень приключается туда-сюда,

делит её между собой Двумирье...

Она взрослеет, как и мое чадо:

едины и кровью, сутью земною.

Ведь жизнь обретает свое чудо,

если живёшь ради кого-то порою.

Он растёт, уже ползать начнёт,

но хочется писать мне ещё и ещё.

Писатель пишет днями напролёт,

ибо процессом он поглощён...

Так вспомнил студенчества пору я,

как возникли строки ведьмака.

Знаю, это взросления спорынья,

но хочется сочинять, рука легка.

Но и вернулся в строй строк поэт,

на время отдавший ручку прозе.

Говорит, не досказан жизни силуэт,

не горят очи в вечном вопросе.

Потому вновь зажёг Музе лампаду,

чтобы нашла путь к моему листку.

Её приход был подобен каскаду,

а шаги нежны, легки, отданы шёлку.

Так сочиняю второй месяц подряд,

не считаю дни, когда её иногда нет.

Лишь буквы складываю в яркий ряд,

чтобы сияли янтарём — поэзии мёд.

Вновь напитаны дни мои смыслом,

вновь поэт не зря в жизни живёт.

Ведь жизнь надо жить ремеслом,

иначе душа моя не взмоет: не поёт.