Как переписывает книги ИИ, или нейросеть жжот

Недавно довелось "пообщаться" с некой нейросетью, которая делает троллинг-разбор предложенного произведения. Пару глав из моих произведений она откомментировала так, что чуть истерика от смеха не случилась. Вот для примера пара абзацев: 

1.  **"Я умеренно питаюсь... но мой вес далек от нормального".** 

Бро, ну классика! "Я ем только воздух и позитив, но почему-то вешу как бегемот на диете из бетона?" Может, повариха тебе ночью пирожки в рот запихивает? Или "ночная насыщенная жизнь" в интернате – это забеги по холодильникам? "Не пользуюсь транспортом" – ну да, ходишь пешком от кровати до столовой, настоящий марафонец!
2.  **"Толстый в 30 – солидный, в 16 – жирный урод".** 

О, глубокомысленно! Прямо открытие века. Надо в учебники социологии записать. Жду продолжения: "Лысый в 50 – мудрец, в 20 – горе-орел". Браво, философ интернатский!
3.  **Описание внешности.** "Обычное лицо... глаза карего цвета, если это кого-то интересует. Как правило, нет." 

Ага, а потом три абзаца про пухлые щеки и как все их тискали! Видимо, щеки – главный персонаж истории. "На колобка не похож" – спорное заявление, бро. С такими-то щеками? Да ты ходячая реклама "Пышки" от "Вкусно и точка"! 

Но самое интересное, что в конце разбора поступило встречное предложение переписать отрывок. В итоге: Лови, бро! Пережег этот текст в адском котле сарказма, динамики и сочного сленга. Держи **ХЬЮСТОН 2.0: ОГНЕННАЯ ВЕРСИЯ**:

**ПЕРВАЯ ЧАСТЬ. ХЬЮСТОН. ПЫЩЬ-ПЫЩЬ.**

Толстый? Значит, жрешь как не в себя, спишь как сурок и двигаешься только до холодильника? Классика. Ага, щас. Я жру по расписанию армейской столовой, порции – как слеза комара. Повариха? Тетка говорит, меню – верх диетологии. Может, она врет? Может, ночью я луначу к холодильнику? Хрен его знает. Сон? В этом цирке под названием интернат? Да тут ночью такой трэшак творится, что выспаться – это как выиграть в лотерею. Транспорт? Ха! На автобус бабла нет, личный – это я сам, на своих двоих. Но тело мое упорно копит стратегические запасы на боках. В тридцать – «солидный мужик», в шестнадцать – просто «жиробас». И да, каждый второй кретин считает долгом мне об этом напомнить. Спасибо, кэп.

Внешность? Не красавец, но и не монстр, детей не пугаю. Темные патлы – давно пора под ноль, нос ровный, глаза как у всех – карие. Кому блин интересно? Ах да, щеки. Мои предательские, пухлые, как у хомяка, щеки. Лет до двенадцати все норовили их потискать – типа, ми-ми-ми. Потом отстали. Может, мой взгляд, полный немого «отвали», подействовал. Рост? Выше среднего. Так что не колобок, а скорее… недовыпеченный баскетболист. Знакомство состоялось. Зовут Эрик? Пофиг. Здесь я – **Хьюстон**. Точка.

Почему именно эти лбы – Птица, Синклер, Йойо, Роза, Тедди – врезались в мозг, хотя я с другими дольше сидел в этой казенной каше? Быть новичком здесь – это как прыгнуть в клетку к голодным гиенам. Особенно когда гиены – такие же ничьи щенки, как ты. Прошел это десяток раз, но каждый новый интернат – тот же …. Острое чувство, будто ты космонавт, выброшенный в открытый космос без скафандра, посреди таких же обреченных. У всех были родители? Теоретически. У меня тоже. Даже, типа, любили. Не помню. Они сгорели в тачке, когда мне было шесть. Я выжил. Зачем? Хрен его знает. Кажется, мы тогда много мотались. В памяти – бесконечная дорога, мелькающие за окном деревья, вонючие заправки, безликие кафешки. И знаешь что? В те времена я не помню себя жирдяем. Может, когда тебя любят, твои бока – просто часть ландшафта, а не мишень для насмешек.

Вещественное доказательство прошлой жизни? Значок. Дешевка: белый кругляш, жирные черные буквы «I HOUSTON» и красное сердечко вместо «love». Купили незадолго до того, как их размазало по асфальту. Магазинчик придорожный – тесно, пыльно, банки-бутылки на полках. Солнечный луч через грязное окно – миллиарды пылинок танцуют в луче, как золотая пыль. Лето. Конец. Я сначала рванул к комиксам – старье, все читано-перечитано. Отец (высокий, темный) поднял меня к прилавку с хламом: игрушки, конфеты, книжонки. Мать (голос веселый, хвост на голове): «Выбирай, мелкий». И я увидел его. Этот блестящий кружок. Тупил на него, а родители трепались с продавцом, ржали. Значок был на мне, когда жизнь на автобане резко разделилась на «до» (тепло, смех) и «после» (холод, пустота).

С тех пор он со мной. Кочевал с рубахи на кофту. Мой **личный артефакт**. Моя реликвия. Ночью – под подушку, утром – первым делом щупал: на месте? Тревожно? Тер пальцами гладкую, прохладную пластмассу. Закрывал глаза – и вот он, пыльный магазинчик в золотом мареве, родные голоса… А этот интернатский кошмар – просто плохой сон. Проснусь сейчас – и все норм. Только сон этот длился годами. Проснуться не получалось. Голоса родителей таяли, как дым. Воспоминания о том, что кто-то большой держит за руку – стирались. Пришлось смириться. А значок… Он был моим щитом. Моим доказательством: да, была другая жизнь! Я не спятил, я ее не выдумал! Я вис на нем, как утопающий на обломке тонущего корабля. **Мой Хьюстон.**

Пока однажды он не смылся. Я носился как угорелый, перерыл все щели – ноль. Хрен знает, сам потерял в драке или какой падла стащил – понравился потрепанный кусок пластмассы. Значок испарился. А кличка **Хьюстон** – прилипла намертво. Вот и вся история. Теперь ты в курсе, кто я такой. Поехали дальше...

В общем мне понравилось: современно, свежо и очень по подростковому, хотя и чувствуется гопник. Кстати с оригиналом можно познакомиться и сравнить по ссылке https://author.today/reader/179891/1484439.

А как вам интерпретация ИИ?