Идеальный отпуск
Автор: Эрика ШейденОтпуск, день первый.
Наконец-то.
После бесконечных месяцев офисного плена, дедлайнов, которые размножались быстрее кроликов, и начальника, считавшего, что фраза "срочно!" обладает магической силой, я добралась до своего спасения — домика в деревне.
Не просто домика, а идеального убежища.
Дом, выкрашенный в мягкий голубой цвет, будто впитавший в себя кусочек неба, с белыми ставнями, которые поскрипывали на ветру, словно говорили: "Мы тебя ждали". Газон, аккуратно подстриженный дядей Мишей (соседом-перфекционистом, который косил траву с таким усердием, будто готовился к королевскому приёму). Сирень, тяжелая от соцветий, благоухала так, что казалось — вот-вот опьянеешь от этого аромата.
И, конечно же, качели.
Мои любимые деревянные качели с толстыми верёвками, на которых я провела полжизни в детстве. Они всё ещё стояли под раскидистой яблоней, слегка поскрипывая, будто подмигивая мне: "Ну что, давно не качалась?"
Я глубоко вдохнула, закрыла глаза и позволила себе ощутить это — тишину, нарушаемую только пением птиц и ленивым жужжанием пчёл. Никаких звонков. Никаких писем с пометкой "СРОЧНО". Никаких коллег, внезапно вспоминающих, что "нужно немедленно обсудить".
Только я, качели и целая неделя абсолютного ничегонеделания.
Первым делом, я решила начать с чая. Не того офисного пакетированного суррогата, а настоящий, крепкий, с листьями мяты, сорванной тут же, у крыльца. Я налила его в свою любимую кружку с надписью "Не разговариваю до кофе" (хотя сейчас, в условиях тотального отпуска, я снисходительно разрешала себе общаться даже до чая).
Рядом на тарелочке красовался кусок вишнёвого пирога — трофей от тёти Люды, соседки, жены дяди Миши, которая, завидев меня, сразу постучала в калитку с словами:
— О, отпускница! На, порадуйся, я его только из печи достала. В городе-то такого не попробуешь!
Я, конечно, не стала объяснять, что в городе я вообще редко что-то пеку, если только не считать разогревание круассанов в микроволновке "кулинарными подвигами". Просто благодарно кивнула и устроилась на качелях, приготовившись к священному ритуалу — чтению и ничегонеделанию.
Книга была выбрана соответствующая — свежий детектив с интригующим названием "Убийство в библиотеке", где на первой же странице находили труп библиографа с канцелярским ножом в груди. Идеально для отдыха.
Но Вселенная, видимо, решила, что мой отпуск должен быть не только расслабляющим, но и немного экстремальным.
Муха.
Одна. Наглая. Непреклонная.
Сначала она просто жужжала где-то на периферии моего сознания. Потом сделала разведывательный круг над моей головой. Затем — дерзкое пике в сторону пирога.
Я прикрыла тарелку ладонью.
— Нет, — строго сказала я. — Это мой пирог.
Муха сделала новый заход.
Я отмахнулась книгой.
— Уходи! — прошипела я, внезапно осознав, что веду переговоры с насекомым. — Я в отпуске! У меня право на лень!
Муха, похоже, не читала трудовой кодекс.
Она снова спикировала, на этот раз приземлившись на самый край тарелки. Я замерла, оценивая ситуацию.
Вариант - махнуть рукой и поделиться. Но отпуск только начался, и я не готова к таким жертвам.
Или же - устроить охоту. Но я ленива и не хочу вставать.
Я решила пойти на хитрость и выбрала третий вариант - аккуратно отломила крошечный кусочек пирога и положила его на край столика.
— Вот. Договорились? Ты — тут, я — тут.
Муха, кажется, оценила жестокий прагматизм моей стратегии. Она перебралась на свою долю, оставив мой кусок в покое.
Я снова устроилась поудобнее, открыла книгу и погрузилась в чтение.
Солнце грело, качели слегка покачивались, а в книге как раз нашли второй труп, на этот раз в винном погребе.
Идеальный первый день отпуска.
(Если, конечно, муха не передумает.)